Добавлено (31.05.2013, 20:08)
---------------------------------------------
Мыс Акций

Останки флота скрыты глубиной
Веков и вод, объединивших силы,
Чтоб сохранить нетронутой могилу
Орлиной славы и любви земной.

Так череду грехов души больной
От мира память со стыдом укрыла,
Да не найдут ни солнце, ни светила,
Ни на земле её, ни под водой!

Но сердце обращается к былому,
И ветер полусонную пучину
Колышет, словно занавес театра.

А солнце золотит дорогу к дому
Тем светом, что вовеки не покину –
Я не Медея, и не Клеопатра…

Эллада

По берегам с упорством канонады
Размеренно гремит хорал прибоя:
Гекзаметры текут без перебоя,
Обрушивая пенные громады –

И я не попрошу иной награды,
Мой Гектор, возвратившийся из боя,
Любуясь, как сияют за тобою
Утёсы беломраморной Эллады!

Не сон ли громозвучие Гомера
В накате закипающих валов,
В пенорождённой музыке свободы?

Не хаос, но гармония и мера
Одушевляют вереницы слов,
Преодолевшие века и воды!

Утро Крита

Таким он был – рассвет шестого дня
Творения. Туманным одеялом
Укутывалось море и смеялось,
Плеща волной и брызгами звеня.

А впереди – сполохами огня
Вершины Крита утро одевало,
И солнечные образы ваяло,
Резцами света мраморы граня.

Торжественными строфами поэмы,
Колоннами сияющего храма
Предвечная гармония цвела.

Так оживали берега Эдема,
Достойны взора юного Адама,
Нетронутого ожиданьем зла…

Ида

Простые краски выбирал Творец –
Скупую умбру по сухому мелу
Кладя штрихом настойчиво и смело,
Он создавал твой каменный венец.

Вершиною до звёздного предела
Встаёшь ты, Ида, и зари багрец
Течёт, подобно крови двух сердец
Твоей скалы окрашивая тело.

Единство первородной красоты,
Не признавая украшений пышных,
Одето светлой чистотою кожи…

И потому так сдержанно просты
Твои цвета, и оттого не слышно
Ни об одной земле, с Элладой схожей.

Первое путешествие Лауры заканчивается на острове Крит, который был тогда владением Венеции. До сих пор в Ираклионе (Кандии) сохранились и венецианские бастионы, и здание лоджии. Крит был тогда местом редкого соединения двух культур - православной греческой и католической итальянской. Об этом тоже будет сказано.

Добавлено (01.06.2013, 16:03)
---------------------------------------------
Пчела

Простая жизнь работницы-пчелы
Среди простора солнечного луга
Не знает ни печали, ни досуга –
Лишь звон полёта золотой стрелы.

А все цветы по-разному милы –
И тем, как собирают сладость юга,
И тем, как наклоняются упруго,
Взойдя из камня, глины и золы.

Как будто растворился без остатка
Надрывный голос душных городов,
Где в небе тесно и луне-облатке...

Но взор мечтателя поверх голов
Летит за мной, и на пути к разгадке
Искать мой мёд по-прежнему готов!

Вино

Кора лозы, как высохшая глина,
Таит укромное движенье соков,
А листья расстилаются высоко,
Окутывая ветхие руины…

В долине захлебнулся крик ослиный
Нетерпеливым ожиданьем срока,
Когда огнём, не знающим порока,
Наполнятся пузатые кувшины.

Истоки совершаемого чуда
Сокрыты, словно водяные жилы,
Пластами гипса на холмах песка.

Так, стиснутое стенками сосуда,
Вино молчит и сдерживает силы,
Как завязь полусонного цветка.

Два сердца

Я чувствую то жгучий запах перца,
То горького лимона холодок,
А пальцы мнут надушенный платок
Мучительным усильем страстотерпца…

Как шумно всё – и скрипнувшая дверца,
И рвущийся измаранный листок,
А солнца жар неистово жесток -
Оно не знает, что во мне два сердца…

Несносен день, и ночью не до сна,
Но не зови врача – пока не надо…
Твоей любовью, милый, я больна.

Твоя улыбка – лучшая прохлада,
Ты счастлив – и ложится тишина,
И тяжелеют гроздья винограда…

В саду

Росток любви, проснувшийся во мне,
Таится от завистливого взгляда,
Как первоцветы от слепого града
В тенистой многоствольной тишине.

Ослабевая, как свеча в огне,
От солнца ухожу в аллеи сада…
Забыться в одиночестве я рада,
И помечтать о будущей весне.

И нежностью вечернего покоя
Колышется дыханье родника,
Задумчивое, тихое, простое…

Приходит ночь, прохладна и легка…
За днём ли день, строка ли за строкою –
На полпути и сердце, и рука.

Подступ к труднейшей для меня теме. Может быть, не только для меня. Почему-то совсем почти не знаю лирики на тему материнства - даже великие поэты-женщины практически ничего не сочинили об этом. Почему? Для меня это загадка. Опять вспоминаю ахматовское -

Могла ли Биче, словно Дант, творить,
Или Лаура - жар любви восславить?

Да. жара любви сколько угодно - но главной темы почти не слышно.