« 1 2 ... 72 73 74 75 76 ... 119 120 »
Пейзажная лирика / 495 / ablomfeis / 03 Июн 2014 / Комментарии (0)

Не всегда май встречает теплом -
По ночам на термометре минус.
Будет лето, конечно, потом,
А вот ты и сейчас изменилась.

Легко и свободно от жизни чудесной,
Я птицей прекрасной над миром парю,
С земли в поднебесье доносятся песни,
Народ прославляет планету свою.


Вспыхнул день, как то солнечно-ярко,
Разлетелся на тысячи звездочек,
Блики радужно лужи взрывают,
Листья старые сотнями лодочек.

Сквозь дымку прощального лета,
Осенней прохладой в траве,
Дождливым-туманным рассветом,
И желтой прожилкой в листве.

Сквозь дымку прощального лета,
Осенней прохладой в траве,
Дождливым-туманным рассветом,
И желтой прожилкой в листве.

За окном заката пламя догорает,
Ярким светом могут вспыхнуть фонари.
День под тихий шёпот ветра засыпает,
Он проснётся с первым проблеском зари.


Не по–детски шутит май. По–взрослому.
Нынче — пекло. Завтра — ливень, град.
«Что за шутки?» — задаю вопрос... Кому?
Сам себе. В чём май–то виноват...


Люблю природу я в любое время года.
Весной за то, что все вокруг цветёт,
За то, что, если удалась погода,
Любой вокруг жужжит или поёт.

Аль прорвались небесные хляби,

День и ночь дождь занудливый льёт,

Может, в радость какой-нибудь жабе,

Что в глубокой канаве живёт...


Солнышко прячется в темные тучи,
Хмурое небо запахло грозой,
Там за рекой уже слышны раскаты,
Молнии рвется зигзаг над тайгой.

Осень идет,
утро сыростью пахнет.
Запах тумана, дождей над землей.
Скоро деревья все сменят одежды,
только вот я всё опять не с тобой.

Утеряны навыки города
И срочность неважных причин.
Ласкает и нежит без повода
Трава деревенских былин.

Я совсем не прихотливый,
Мне нужна всего лишь малость,
Сбросить с плеч своих усталость,
Хоть чуть- чуть побыть счастливым.


Кавказ подо мною, один в вышине,
стою я у края высокой стремнины...
А.С. Пушкин

Мы по кромке горы -
высоко- высоко над землёй,
наш автобус парит
к серпантину дороги привязан.

Утром úзморози блёстки
в травах тлеют
и янтарные берёзки
пламенеют...

Я возвращаюсь домой,
Где художественный беспорядок.
Где на рояле горой,
Стопки нот и две пачки тетрадок.

Я рисую на бумаге
Чаек, море и волну.
Крест блестит на белом храме,
Солнце клонится ко сну.

Расцвели на клумбах розовые пальцы
фантиков ребячьих и случайных астр.
Это день прохладный, это шум сентябрьский,
тонкие фигуры уходящих нас.

Роса как свинцовые пули,
Повисла в траве без названия,
К утру наконец-то уснули,
Мечты на руках у желания.

Луг начинает зеленеть,
и тишиной звенеть рассветной,
уже поет там соловей
свои заливистые песни,
 


Посвящаю г. Александровску на Сахалине

 

 

Мой край земли… Ты далеко от этих мест - 

Околица российского востока. 

Мне не забыть тебя, хоть детство перерос, 

И хоть судьба порой была жестока...


Рядом с домом у окна,

Цветет яблонька одна.

Потерялась меж кустов,

Свой накинула покров.

 


Издательская группа "Союз писателей" © 2025. Художественная литература современных авторов