«Да какой у нее формат,
кроме ветра с дождем, да осени!»

Пастушка

Простое майское воскресенье, в камине угли, в графине ром,
тоска вскарабкалась на колени и показала свое нутро.
Туман что месиво дрожжевое, под крышкой неба еще тесней.
И то ли я, то ли ветер - воет. Ушла из виду, не жду гостей.
Не мерю боль свою расстоянием. И признаюсь - не себе одной,
что состояние - нестояния. И за высотами снова - дно.

Мой мальчик - маленький тамагочи. Душа - просроченный микрочип.
Но с ним какие бывают ночи! Какие звонкие с ним - ручьи!
Он, разговаривать не умея, бывало, скажет глазами так,
что от волненья - деревенела. И отступала - еще на шаг.
Когда порой собирала вещи - уйти, забыться, его - забыть,
кивал с улыбкой - "умом не блещешь" и не пытался остановить.

Прошло... неважно теперь, по сути. Хоть год, хоть чертова уйма лет.
Кто не судил - не судимым будет, кто так любил, тот не скажет "бред".
И не лечу - семеню устало. Ни в чьих руках не согреть своих.
Твоя пастушка - не правит балом, твоя принцесса - не пишет стих... -- судить не может человека человек, ведь никто не застрахован от пороков и фатальных ошибок .... говорить о любви имеет лишь тот , кто по-настоящему любил...любовь -- волшебная страна, не имеющая никаких границ ....

Непрочное

До предела – не долетать,
«кабы было» – формат не свойственен.
«Да какой у нее формат,
кроме ветра с дождем, да осени!»

Догорают внутри костры,
пепел – песней... Звучит, негромкая…
«Как красиво – ты посмотри –
боль ей простыни ночью комкает!»

…Написала бы про запас,
чтобы год меня не тревожили.
Дом непрочен. Иконостас –
все, что в нем сохранилось божьего... -- Аля, Ваши стихи непорочны, каждая строка пережита Вами, пропущена через душу и согрета сердцем. Поэт славен не количеством, а качеством.. Можно написать тысячу сборников, но не иметь того единственного творение, которое отличает тебя от остальных пишущих людей. А бывает, что одна строка делает поэта знаменитым...

===============================
И - только по маминой просьбе.

Тихое горе

Алкоголем и сном запасаюсь впрок.
От напрасной тоски не спасает Бог,
темно-синих следов не скрывает грим,
в каждой книге меж строчек: "Умри, умри".

Окна в мутных разводах от «help me», «SOS».
Моя жизнь - что дорога из двух полос,
к черту правила - встречная - виражи.
И чего я цеплялась за эту жизнь?

И ни Бога, ни зрителей, только мы -
полумертвое – я и оттенки - тьмы.
И откуда возьмется в туннеле свет?
Мое тихое горе пригрела смерть. -- сильные строки. Если потеряна вера в себя, о остаётся Вера в Бога и Надежда...Но когда потеряна Вера в Бога -- жизнь теряет всякий смысл и просто необходим человек, способный вернуть её, для того, чтобы вернуть человека себе самому...

ТА

Небо свинцовое ниже и ниже,
ложится на мокрые крыши...
Мутным сознанием думаю лишь
о той, кого ты
ненавидишь...

Небо свинцовое ниже и ниже,
все ближе сырая земля.
Бесшумно дышу и рыдаю неслышно...
Так страшно подумать, что та -

это я...

Не охотница, но - добытчица,
не по краю, а напролом.
Ветер мордой холодной тычется
под пораненное крыло
(проверяет его наличие).
Хоть о скалы, хоть об заклад:
раньше было в ней что-то птичье,
а теперь все зола, зола.

Догорали костры, до дома ей
было дальше, чем до небес.
Невесомая, не-ве-со-ма-я...
За кого ты сегодня - здесь?
И почем тебе грозы майские,
дождик розовеньким - в лицо,
когда в сердце - горит да плавится -
самый мудрый из мудрецов...

Угадай, из какого меха - мое манто
и какой драгоценный камень в кольцо вкраплен.
Если ты мой сто первый, подумал бы, где те сто?
И зачем мне чужие дети и месть тех жен,
над которыми надругалась сама природа?
Как обычно - не в тему платье и непогода
растрепала копну небрежных и медно-рыжих.
У меня - голубое небо и капли с крыш,
у тебя теперь - то же самое - под ногами.
Я пишу о тебе в письме драгоценной маме,
а о она «на другом берегу» разобрать не может.

Твоими глазами

Пастушка

ТА Небо свинцовое ниже и ниже, ложится на мокрые крыши... Мутным сознанием думаю лишь о той, кого ты ненавидишь... Небо свинцовое ниже и ниже, все ближе сырая земля. Бесшумно дышу и рыдаю неслышно... Так страшно подумать, что та - это я...

Не мне нуждаться в твоих поблажках,
не мне порыв принимать как данность.
И не вернуться - сыграв однажды,
и не уйти с темноты - под занавес.

Какая горечь во мне... Не крикнуть,
не промолчать и не опоясать.
Я не из тех, кто уйдет - настигнув
свое пророчество - восвояси.

Какое солнце теперь... Белее
песка на дне, молока в ладонях.
Какое сердце - горит, не тлеет.
Но сердцу тоже бывает больно.

Доем с ножа и допью остывшее,
не солью соткана - колкой хвоей.
Была любимая, стала бывшая.
И свечка тлеет у изголовья.

И мех не греет, и вой напрасный,
по-волчьи собрана и фатальна.
Мне в каждой жизни - особый праздник.
И в каждой смерти - маячит тайна.

Такая повесть - куда печальней,
такая доля - писать от скуки.
Прикажешь сердцу, чтоб замолчало.
Закровоточит - уже без звука.

Как он нежно - немая блажь.
Тянет вниз, и дождем - с небес
нас встречали уже однажды,
помнишь?-Ссора, движок на двести,
фары, встречная, в никуда.
И - молчал без конца. Рыдала.
Губы в кровь. И текла вода
по щекам, да не по бокалам.

Все придумала - не боюсь,
нежность громче порывов, знаю.
Станет тихо - потрогай пульс,
если вниз - отодвинь от края.

Как он близко - не описать,
в пасти жалости "не балуй".
Ночь темна. Потолка квадрат
прорешечен зрачками-пулями...

не залечат нам... тонкой веточкой - с первой встречи
преклонялась бы. упивалась бы веки вечные...

одиночество осязаемо. у виска
бьется венка. два кофе, мама.
не расплескай.

Врастаю обратно в свою орбиту

буквально за домом - лес. Лечит и вдохновляет.

За признанием вижу - веру,
за неверием - все незрячие...

все лелеял свою печаль.