Затем, чтоб после, в холоде зимы,
при недостатке солнечного света,
но при избытке выстуженной тьмы,
припомнить небо цвета «августит»,
рыжеющий на солнышке камыш,
насквозь сырые от росы перила,
и то, как быстро Осень отступила…
И грусть должна, наверно, отпустить.

Мне бомж сказал – Послушайте, мадам,
Нужда заставит – и пойдёшь, и справишь.

Всё минуло, «как с яблонь дым» слетело.
Другая жизнь случилась и прошла,
А был богат, имел большое дело,
Имел друзей, жену, машину, дом –
Всё минуло.

неудобно хвалить свои стихи,

Мил и привычен бомжам вот такой уют,
Все на ладони и не надевают маски.

Даже любовь - проще некуда и смелей,
Прямо на лавочке в мусорном старом сквере….

Падают тихо, как старая кофта с плеч,
И исчезают в безжалостной мясорубке.

Порог пороков нынче так занижен,
что ты почти что ангел.

И дегенеративен,
порочен изначально стержень слов.

Не стоит даже уповать,
надежды тешить глупыми мечтами,
и строить пустотелые слова,
вот, разве, поменяться с ним местами...

У меня эта тема была уже. БОМЖИ

Только и слышно - давай, за любовь, налей! А Станиславский кричит за углом: "Не верю!"

Слышишь, Сергеич, не веришь и Бог с тобой. Что ж мне - об стенку теперь головой побиться?

С негодованием не отверни лица, Руку брезгливо не три платочком душистым. Это всё люди. Просто они - у конца. Были, как ты. И любили светло и чисто.

С утра слушаю музыку, читаю твои стихи...циклон окончился...Господи, как хорошо!

Да, но я этого прежде не читала, это же бомба! Реально.

Тема очень болевая, сколько бы мы не отворачивались, она всегда есть, была и будет, по всей вероятности. С каждым годом бомжей становится больше и больше.

А когда я подыскивала рисунок для стихотворения, то нашла и ахнула! На первом плане - это их Ангел, наверное. Посмотри внимательно.

Встать бы на крыло, писать точнее, бережней, правдивей, а то, гляди-ка, снова занесло, куда – неясно. В тусклой перспективе смешалось всё. И дегенеративен, порочен изначально стержень слов.

Вглядись в меня, я – зеркало, я – совесть, прими меня, печальный словоблуд.

И, утешение и на радость мне, одно из моих любимых произведений - Бах, Концерт для двух скрипок. В исполнении замечательных музыкантов. http://www.youtube.com/watch?v=k9rsMPjBIsQ

Прекрасный день, великолепная музыка! http://www.youtube.com/watch?v=aswJ-_LQu08

Как можно было перемешать плач койота и алтарь невест, порог пороков и поцелуй Иуды и многое-многое другое в одном стихотворении.

От поцелуя теплится ожог,
Иуда целовал... Прикосновений
его не избежать... И кровь по венам
едва ползёт отравленным ужом.

Придвинься ближе и склони свой слух
к моим словам, недолгой будет повесть,
сотри с лица иудин поцелуй,
твой исповедник быстр и так сноровист...
Вглядись в меня, я – зеркало, я – совесть,
прими меня, печальный словоблуд.

А за музыку композиторам спасибо

А я не бог. И даже не божок.
Собранье снов и недоразумений.
От поцелуя теплится ожог,
Иуда целовал... Прикосновений
его не избежать... И кровь по венам
едва ползёт отравленным ужом.

Грани

гранитным постоянством.

Тяжкий воротмоей судьбы

мука, конечно,унылых дней

Месяц новенький, серпик голенький, рассекает ночную тьму.

Ветром западным измочалена и почти что обнажена,

Ива тянется веткой слабою, на соседский забор прилечь…

Настроение чёрноквадратное без тебя,

В небе светится новолуние тонкой скобочкой, запятой…Но, о чём Королева думает – не расскажет тебе никто.

Тяжкий воротмоей судьбы скрипит неспешно,напоминая жернов старый,и мелется мука, конечно,унылых дней…

и осень проникает в кожу,в глаза и слух, в стихи и письма,в ту, неотправленную кипу,которой пухнуть, расширяться…

у Октября своя медота,

мой каждый стих, как оправданье,осенней краскою раскрашен.

Осень и Октябрь - с большой буквы! Очень интересно.

Октябрь выпукл - это даже трудно представить.

воротмоей - поставь пробел

не то, что письма. Тяжкий ворот
моей судьбы скрипит неспешно,

медота или метода? Я что-то не поняла?

Хотела бы я так оправдываться поэзией.

он там стоит, это у тебя при копировании сливает.

Тань, каждый по-своему оправдывается, как умеет.

Мне сегодня приснились голуби

Да пусть грозит, а мне не страшно –
мой каждый стих, как оправданье,
осенней краскою раскрашен.

Осень - Королева, поэтесса!
От её стихов схожу с ума!
Ей всегда в душе оставлю место.
Мила, Осень - это ты сама!)))

Осень - Королева, поэтесса!От её стихов схожу с ума!Ей всегда в душе оставлю место.Мила, Осень - это ты сама!)))

степной зимы простуженная серость.

Октябрь ещё горит своей листвой и пламенно и страстно,

Заварим чай, он знатный у меня,и хлеб домашний, с семенами тмина –

а я грешна, опять расщебеталась.

спасибки...нахожусь под впечатленьем от княжеского творчества...слов нет, усохла и онемела...

Никуда больше, окромя князя, за темами можно и не ходить.