Не ждём утешенья:
Они утешить сумеют едва ли.
В тени стихов мы, и, скрытые тенью,
Да невредимы, как и уповали.

Что тебе до моих страданий-то
И до крыльев моих отрубленных,

А порой такое пишешь, что запоем и взахлёб
Я читаю, едет крыша, рвётся лента трезвых строп.
Мне б забить на всё, напиться, пьяным вылиться дождём,
Кышнуть трезвую синицу …за нетрезвым журавлём.

А где почитать его?

Они – килограммы жизни и литры Её бессмертья. Не ждём утешенья: Они утешить сумеют едва ли. В тени стихов мы, и, скрытые тенью, Да невредимы, как и уповали.

На войне за тебя пострадала. Пострадала: в бою отрублены, Под тяжёлым лежат покрывалом Крылья белые – окровавлены, Исковерканы, в землю втоптаны.

Александру Оберемку

где почитать его?

В тени её стихов

Раскрою Ани Ахматовой томик.
Стихов её безупречное соло
Я стану слушать в натопленном доме,
Тебе прочту – ты примчишься на скором.

Её стихи, как причал или посох.
Они надёжны, тверды, безупречны.
Они с шипами. На то ведь и розы.
Они текучи. На то ведь и вечность.

Они бунтуют, они и пророчат,
Они – несчастье, но – нет, не погибель.
Будь читано только не к нашей ночи.
Будь читано… Их не хочу обидеть.

Они у входа и над куполами,
Они – покаянье, они – молитва
О грешниках, и не безгрешны сами.
Они – килограммы жизни и литры

Её бессмертья. Не ждём утешенья:
Они утешить сумеют едва ли.
В тени стихов мы, и, скрытые тенью,
Да невредимы, как и уповали. -- стихотворения Анны Андреевны наполнены духовностью:

"Было душно от жгучего света,
А взгляды его - как лучи.
Я только вздрогнула: этот
Может меня приручить.
Наклонился - он что-то скажет…
От лица отхлынула кровь.
Пусть камнем надгробным ляжет
На жизни моей любовь..."

Спасибо за то, что не даёте забыть об этой гениальной поэтессе!

Отрубленные крылья

Я не стала твоей возлюбленной,
На войне за тебя пострадала.
Пострадала: в бою отрублены,
Под тяжёлым лежат покрывалом
Крылья белые – окровавлены,
Исковерканы, в землю втоптаны.
На спине – два пенёчка. Я ли не
Берегла от беды их? Вот она!..
Я не стала твоей, возлюбленный.
Что тебе до моих страданий-то
И до крыльев моих отрубленных,
Если сердце другою занято? -- как ужасно, когда тот, кто вчера клялся в любви, сегодня идёт под венец с другой... быть может он был не тот...

Александру Оберемку

А нетрезвые поэты пишут пьяные стихи,
Чтоб спалить их на рассвете, как завоют петухи,
Как забегают в испуге черти, прячась по углам,
Захрапят в постели суки, потеряв обличье дам…
Я бы тоже так хотела. Если б только я могла,
Вожделеющее тело оросила б из горла.
И мои стихи хмельные, заплетая языки
Да вытягивая выи, да сжимая кулаки,
Говорили б, говорили, говорили без конца:
О заблудших душах или им полярных близнецах,
О замёрзших серафимах, о билетах в лето и,
Как идёт устало мимо необъятный пилигрим…
Я бы тоже так писала: если б только дал Господь
Благом пьяного угара осенять и дух и плоть.
…Трезвой, медленной походкой я хожу, топчу слова,
Слышу ясно, вижу чётко. А мыслишка-т не нова,
Не натянуты до звона струны трезвого стиха.
Вона, брат, в чём дело. Вона!.. Ты ж – отчаянный нахал,
А порой такое пишешь, что запоем и взахлёб
Я читаю, едет крыша, рвётся лента трезвых строп.
Мне б забить на всё, напиться, пьяным вылиться дождём,
Кышнуть трезвую синицу …за нетрезвым журавлём.

Вот ссылка на страничку Александра:

А помнишь великолепную Анну Андреевну во всю долготу своей изящно-величавой фигуры всё на том же диване?

Её стихи, как причал или посох.
Они надёжны, тверды, безупречны.
Они с шипами. На то ведь и розы.
Они текучи. На то ведь и вечность.

Я не стала твоей, возлюбленный.
Что тебе до моих страданий-то
И до крыльев моих отрубленных,
Если сердце другою занято?

Александру Оберемку

Раскрою Ани Ахматовой томик.
Стихов её безупречное соло
Я стану слушать в натопленном доме,
Тебе прочту – ты примчишься на скором.

Её стихи, как причал или посох.
Они надёжны, тверды, безупречны.
Они с шипами. На то ведь и розы.
Они текучи. На то ведь и вечность.

Я не стала твоей возлюбленной,
На войне за тебя пострадала.
Пострадала: в бою отрублены,
Под тяжёлым лежат покрывалом
Крылья белые – окровавлены,
Исковерканы, в землю втоптаны.
На спине – два пенёчка. Я ли не
Берегла от беды их? Вот она!..
Я не стала твоей, возлюбленный.
Что тебе до моих страданий-то
И до крыльев моих отрубленных,
Если сердце другою занято?

Мне б забить на всё, напиться, пьяным вылиться дождём,
Кышнуть трезвую синицу …за нетрезвым журавлём.

А нетрезвые поэты пишут пьяные стихи, Чтоб спалить их на рассвете, как завоют петухи, Как забегают в испуге черти, прячась по углам, Захрапят в постели суки, потеряв обличье дам… Я бы тоже так хотела. Если б только я могла, Вожделеющее тело оросила б из горла. И мои стихи хмельные, заплетая языки Да вытягивая выи, да сжимая кулаки, Говорили б, говорили, говорили без конца:

Действительно, где?

http://www.grafomanam.net/author/alexoberemok

"Пьяные стихи

Трезв натужно день,
Ночь пьяным-пьяна,
Что налито всклень –
Выпито до дна.

И на этом дне –
Тишь да благодать.
Что же делать мне?
Лишь стихи писать.

И пишу, поэт,
Штампы и клише –
Счастья в мире нет,
Мира нет в душе…" Александр Оберемок.

А, так он у графоманов. Ну ясно. Спасибо. Пойду непременно.

Где-то читала его, знакома фамилия. Надо перечитать - заинтересовала! А что, он впрямь в подпитии пишет? Сам говорил?

"упругие" стихи

Пусть камнем надгробным ляжет
На жизни моей любовь...

Её стихи, как причал или посох.
Они надёжны, тверды, безупречны.
Они с шипами. На то ведь и розы.
Они текучи. На то ведь и вечность.

Потрясающе, Дань!!!

Даниэла, спасибо за яркие образы, улавливаемые вашим сердцем и выплеснутые в стихи!

У Марины Зейц, по-моему, есть про диван милейшие вещицы

О, многоуважаемый диван!
Приветствую упругость вашу стоя

А помнишь великолепную Анну Андреевну во всю долготу своей изящно-величавой фигуры всё на том же диване?

Цитата (Elze)
Только хочется почему-то закончить "Да и друзья, да и беды не те". А в этом варианте не совсем понятно стыкуются эти мысли... То ли точку тогда поставить?: " Ты - и друзья. Да и беды не те."

Цитата (Зоя)
Что-то не врубилась: это ты о себе или о мине'?

Об нас
Ну и компания, да? Простор для психоаналитика

Их так бредово, что в рассвет
Уже не входишь, а вползаешь,

Нет-нет, да в глаз рассвету плюнешь.

Всё, как француз маркиз де Сад
Живописал. Всё в изобилье –

Со мной! Когда же сгинет он –
Проклятый март? Молюсь и каюсь.
Для атеистки – моветон.
…Спи, дура! Баю! Баю! Баю!

всё просто

пришлых принимаете?

Не прячь от людей это стихо!

Не стоит стучаться в закрытую дверь.

Нет-нет, да в глаз рассвету плюнешь.

Мне не даёт уснуть капель,
Под одеяло лезут лапы
Тревоги мартовской, и дверь
Бела, скрипуча, угловата…

Мне не даётся ранний сон,
И поздний не приходит. Вяло
Беру слогов аккордеон.
Перебирать под одеялом

Их так бредово, что в рассвет
Уже не входишь, а вползаешь,
Становишься истошно пред
Рассветны очи, точно зная,

Что не желанна, и не ждал
Тебя никто, а март – тем боле,
Что песни душных одеял
Его ничуть не беспокоят.

Все ночи марта, как одну,
Стараясь спать, но больше втуне,
Их поэтический продукт,
Нет-нет, да в глаз рассвету плюнешь.

Капель, бессонница и март,
Тревоги мартовской насилье –
Всё, как француз маркиз де Сад
Живописал. Всё в изобилье –

Со мной! Когда же сгинет он –
Проклятый март? Молюсь и каюсь.
Для атеистки – моветон.
…Спи, дура! Баю! Баю! Баю!

Не стоит стучаться в закрытую дверь.
Особенно если за ней
Нет никого. Ведь поступок сей
Глупостей всех глупей. -- вот это правда... Но надежда на то, что кто-то её откроет, не позволяет тут же развернуться и уйти..

А если шуршится, шевелится там,
То это крысиный народ
Шарит по тёмным прямым углам,
Не раскрывая рот.

И каждой приличной крысиной семье
От двух до десятков хвостов
Надобен угол прямой, но нет
Стольких прямых углов.

Не стоит стучаться в закрытую дверь.
Снаружи её подопри.
Крыса – весьма плодовитый зверь.
Множится пусть внутри.

Здорово-то как! Дань, ну правда же всё, так и есть. Умница ты большая. Спасибо. Вообще, всегда так радуюсь ньюшкам твоим.

я не поняла юмора, как так получилось, что вначале идут комментарии Иры, а потом стихи?

начало Весны всегда так влияет на человека, да и на всё живое в целом.. Даже петухи "сходят с ума", начиная будить то раньше, то позже.. Просто Зима всё вокруг погружает в "анабиоз", и спиться намного лучше под снегопад и вьюгу.. А капель "чрезвычайно гулко поёт", действуя как "возбудитель"... Обычно весенняя бессонница проходит к середине мая, когда достигается природное равновесие.

а может быть там есть тот, кому нет ни до кого никакого дела

Не стоит стучаться в закрытую дверь.
Снаружи её подопри.
Крыса – весьма плодовитый зверь.
Множится пусть внутри.

Не стоит стучаться в закрытую дверь.
Особенно если за ней
Нет никого. Ведь поступок сей
Глупостей всех глупей.

Все ночи марта, как одну,
Стараясь спать, но больше втуне,
Их поэтический продукт,
Нет-нет, да в глаз рассвету плюнешь.

И ты с утра,
Своим глазам не очень-то и веря,
Увидишь мир! Он к неземным мирам
Раскроет двери.

Не стоит стучаться в закрытую дверь.
Снаружи её подопри.
Крыса – весьма плодовитый зверь.
Множится пусть внутри.

Последний день ноябрьский снял пальто,
Присел устало в маленькой прихожей
На пуфик.

И день исчезнет с верхнею одеждой,
В прихожей наследив.

А я раскрою форточку, чтоб день
Декабрьский – первородный и прохладный –
Впорхнул и к ночи вылетел обратно.
– Простудишься, и ты пальто надень!

Свет не кончается. Кем-то зажжённое,
Солнце горит и горит.
И перерывы в свечении оного –
Лишь от зари до зари.

Не люблю глотать стихи, как пилюли:

А когда вдруг понимаешь, что полон
Ты стихами, как восторгами псина,

Разражаешься безудержным лаем
И вилянием хвоста.

До чего же
Я люблю, стихами душу кромсая,
Временами быть на псину похожей.

…А теперь за осенью уходят
Годы жизни – бесприютны и убоги.

В эту пору хочется, как в детстве,
Рассадить всех кукол, зайцев и медведя,
Под настольной лампою согреться, –
Мама с папой задержались у соседей, –

Почитать игрушкам про Каштанку,
Помечтать, намазать белый хлеб вареньем,
Отыскать в кладовке лыжи, санки,
За столом уснуть, рассматривая тени.

Стоят морозы. Что ж им не стоять-то?
Зима. На то в России нашей и зима,
Чтоб заковать, куда хватает взгляда,
Мир в кандалы – ну, чем вам не тюрьма? –

И ждать весны, свободы, избавленья
От холодов…

Стоят морозы, мимо них бегу я.
Мой островок, как тёплый хлебушек и соль,
И так же пахнет …детством. Аллилуйя!..
Уж близок он. А памятен доколь?

Год без лета

В тот год мороз – тупой и лютый –
Убил без жалости и боли
Твой сад. Людские пересуды –
Тебя. Преступники – на воле,
А ты, ушедшая до срока
Без санкций на возврат обратно,
Несчастлива и одинока,
Как эти яблони из сада.
Он не зацвёл в тот год печали,
В тот год потерь, невозвращенства.
Деревья будто одичали.
Сад – бесполезное наследство,
Коль не цветёт, не плодоносит.
Твержу услышанное где-то:
«Убитые почили в бозе».
…В тот год не наступило лето

Просьба

Нашепчи на ушко так, чтобы я влюбилась;
Спой, как певчие поют, наполняя клирос;
Уведи меня туда, где рассветы красны;
Свечек маковки зажги, пусть они не гаснут;
Очаруй меня стихом, пряной маттиолой…
Утолим, как жажду, мы свой полётный голод.
Не опустимся уже на земные раны.
Мы с тобою на земле не были желанны.
Кто-то хватится тебя …и меня. Не надо,
Поминая, принуждать звёзды к звездопадам.

Посвящение дивану

Если не держит ничто,
Если друзья не познались в беде,
Их не испытывай больше бедой.
Ты и друзья, да и беды – не те.

Пройти мимо твоих NEW нельзя никак.

Обязательно ещё вернусь)))

Дань, вот стала читать тебя и поняла, как соскучилась по твоим строчкам, как близки они мне во многом.
Сразу - с первых строк погрузилась в твой мир, как в свой собственный)))

Ой, как я люблю эти твои находки! Они такие живые!Ух!!!

Знаешь, каждый раз поражаеюсь тебе. Долго молчишь и потом приходишь и приносишь ТАКОЕ!!!

Так исчезают под листвой
И люди с их теплом, мечтами,
Сердцебиеньем… В каждой драме
Почти всегда финал такой:
Листвы опавшей пышный слой,
И до земли дошедший свет
Звезды, которой нынче нет.

Ты рождено и даже выжило. Живи.
Определенье места жительства – пустое.
Спроси пожившего: «Ты счастлив был, старик?».
– Жить, детка, стоит.

Берёзка и мартовский ветер

Берёзка и мартовский ветер

Так исчезают под листвой
И люди с их теплом, мечтами,
Сердцебиеньем… В каждой драме
Почти всегда финал такой:
Листвы опавшей пышный слой,
И до земли дошедший свет
Звезды, которой нынче нет.

Ты рождено и даже выжило. Живи.
Определенье места жительства – пустое.
Спроси пожившего: «Ты счастлив был, старик?».
– Жить, детка, стоит.

Берёзка и мартовский ветер

И до земли дошедший свет
Звезды, которой нынче нет.

Спроси пожившего: «Ты счастлив был, старик?».
– Жить, детка, стоит.

Но весел, нахален и юн,
С берёзкой играет ветрила