"В этом городе"! Всё-всё понравилось!

не читаются у меня, как-то в ритм не въезжаю.

Кому пишу я строчки эти,
Все откровенья, тайны все,

там право с левом поменялись местом,

Тень скомороха

Простите мне, читатель мой –
травосплетенье колдовское
всегда влекло меня, не скрою.
А начинала, как письмо)))

В этом городе

а иначе, кто станет писать эти странные сказки.

хотела бы я так писать, не въезжая

Мила, "право-лево" так смотрится лучше)) а то я с "левом" слегка запуталась))

Стих какой-то...чуткий! Всё чую.

На самом, деле, всё гармонично сложилось))

Невероятно трогательно...

С удовольствием побыла в гостях))

а мне бы надо, чтобы дождь ручьём
звенел, вонзаясь в желоба до дрожи,
и теснотою труб ожесточён,
бил через верх, вскипая мутной пеной,
смывая пыль и надоевший зной,

готовить амулет из трав

Сентябрь! Ни вздохнуть и ни охнуть
от его ошалелой, такой золотой красоты,
от ванильной струи дозревающего винограда…

Мне тошно здесь. Потерянною птицей
я буду биться в мутное стекло,

Увы, я не зовусь Татьяной,
А жаль, мне были бы к лицу
В деревне дом и вечер званый,
Учитель музыки, француз,

Кивает головой мой скоморох,
бродяга мой, без страха и упрёка,
в петлице, как всегда, чертополох,
а на плече болтливая сорока

Снизойдут ли к нам боги? Навряд ли, они снизойдут –
Оловянные реки продолжат смертельный улов.

Но, тем не менее, увы,
уже не пишете мне Вы,
пожалуй, месяц или боле.
Мой друг, Вы мой источник боли,
ужель, боитесь Вы молвы,
заложник сплетен поневоле…

Но ведь ты мне простишь, я уверена в этом, мой свет,
а иначе, кто станет писать эти странные сказки.

Это к нам...

не забудь иланг-иланг))

такое красивое стихо! Прямо классика)))

давно тут на сайте не был

Спасибо, Валера! Я думала, ты в отпуск уехал, куда-то ближе к нам.

а сказочки и нету...]

Похудел на пять килограмм

завёл кучу друзей (хотя где они сейчас?),

успешно выступил и руководил сессией,

Не можется, не пишется, не спится,
не дышится, не смотрится в окно,
и чай не пьётся…

Отлично, Милочка!

умираю от зависти! хочу в похудельную командировку!!!

Поверь

а в жару совсем есть неохота...или не так?

о, какие стихи навевает лето!

Не можется, не пишется, не спится, не дышится, не смотрится в окно, и чай не пьётся… Заржавелой спицей всё кто-то колет в сердце, и темно в глазах и мыслях.

а мне бы надо, чтобы дождь ручьём звенел, вонзаясь в желоба до дрожи, и теснотою труб ожесточён, бил через верх, вскипая мутной пеной, смывая пыль и надоевший зной, и охлаждая город постепенно… Мой дождь, давай, поговори со мной,

ей-богу, лучше бы Морфей, со мной в обнимку на софе, льняные простыни сминая, и навевая сон дневной, не чёрно-белый, а цветной, всё пел и пел мне, но… одна я,

Уходит молча навык ремесла, и скоморох мне больше не поможет, всё спутано, не развязать узла, непоправимость ощущаю кожей...

и дорога… больная, щемит, как на сердце рубец. И рассвет – бледно-серый, линялый, обвисший штандарт, и река оловянной, тяжёлою лентой течёт, и народ… нелюбимый, ненужный, нежданный бастард, разрушает мосты, а потом, забывает, где брод.

Простите мне, читатель мой – травосплетенье колдовское всегда влекло меня, не скрою. А начинала, как письмо)))

но запоздалой страсти жало напрасно бьёт в тугой комок – от страха, видно, сердце сжалось…

Оно боится полюбить, и слёз боится, и обид. Смешное сердце – разве можно клинок любви запрятать в ножны? И рану не закроет бинт, коль яд уже попал подкожно…

нонпарелью мельчайшей, как бисером вышито слово… Что же делать, мой свет, у меня всё одна суета, не умею, как ты – чтоб свежо, непохоже и ново.

Еле слышным ручьём прозвенит незатейливый стих, где на донышке камни неброских, неярких метафор, не умею, как ты. Но стараюсь, прочти и прости, если слог мой напомнит немножечко слог телеграфа.

Поверь

Кто же может не поверить в такие искренние стихи...