Как долго будет плакать ни о чём
Январь сырой, на зиму непохожий,
Побудь со мной немножечко, Прохожий,
Давай из строчек мысли извлечём.

Прикосновенья слов

На посошок

Но берегись, чтоб снова по запарке
Туда твой милый с чувствами не влез.

...А город пахнет солью и дымком,
Травой, духами и немного морем.
И много пивом, и, давай поспорим -
Всего сильнее пахнет шашлыком...

Простой уклад, сложившийся обычай –
Так дорог – но не спросят ни гроша.

Однажды и меня, промокшую насквозь, приютили. Согрели, чаем напоили. Не ты ли была?

Такая нежная грусть........

...Наверное, трещат дрова в печи,
Заварен чай, поспел пирог в духовке…
Нас, может быть, оставят на ночёвку…
Попробуй, это место отыщи.
И там оттает бедная душа,
Которой холод так давно привычен.
Простой уклад, сложившийся обычай –
Так дорог – но не спросят ни гроша.

Как долго будет плакать ни о чём
Январь сырой, на зиму непохожий?

как будто в прошлое попала....А ведь так было! Сейчас такое вряд ли может быть. Все за пятью запорами, решётками сидят...В сердцах и душах страх.

)))вообще не могу представить это))) у нас морозец давит!

На посошок

«Эй, налей-ка»,
... ... ...
«Дорогая, оды
Твои – узнают люди всё равно.
Как ты ни подпишись под сочиненьем,
Как ни укрась несвойственным словцом,
Сквозь стены слов – твои проступят тени,
Сквозь аватар чужой – твоё лицо.
Так стоит ли стараться понапрасну?
Облезет маскировка шелухой.
Но хочется писать разнообразно –
Пиши. Тебе совет дам неплохой –
Забудь про всё, чем голова забита,
Про всё, что в сердце ноет и болит,
Пиши про дождь, про снег, приметы быта,
Про самолёты или корабли,
Пиши о парках или зоопарках,
Театре, цирке, о походе в лес…
Но берегись, чтоб снова по запарке
Туда твой милый с чувствами не влез.
Как только ты его туда пропишешь –
Пиши пропало, с первым словом «Вы»,
Хоть громко прокричи его, хоть тише –
Спадёт вуаль с мятежной головы.
Поймёт любой, кто этот автор в маске,
Кто прячется за новенький стишок…
Рассказывай кому другому сказки,
А я пойду. Налей на посошок.»

Страшные темы являются в мой стишок,
Что с ними делать - забыть или волю дать?

Но за всем этим какая-то вселенская боль... и хочется противиться тому, что слышится в словах:

Волю дать...

Госпиталь

, но куда деваться от жизни...

А, может быть, в каком-то из домов
Нас тоже ждут, выглядывая в окна,
И поворчат, посетуют – Промокла!
И ты, Прохожий, до костей промок.

+10 сейчас! и солнышко!
а ночью был дождь, налило полную бочку, будет, чем цветы поливать домашние.

Его портрет смеётся со стены –
Что, глупая, забуксовала лира?

Сколько песков пропитает ещё война?
Сколько мальчишек с неё не придут домой?

Мама не знает, где мальчик её зарыт,
Нет на военных могилах давно крестов.

в трёх кварталах военный госпиталь, чуть дальше - военный аэродром.
война у нас рядышком.

Вновь начиталась на ночь я Шекспира,
Его портрет смеётся со стены –
Что, глупая, забуксовала лира?

Забрось всё это, женское ли дело –
Премудрости мужского ремесла,
Ума мужского и мужского тела.
А дамам не к лицу писать стишки,

И сумрак, освещённый
Едва затлевшей на небе зарёй,
Так свеж, и так по-зимнему прозрачен,
И так украшен этим снегирём...

Ну что ты, глупая, о чём ты плачешь?

Вновь начиталась на ночь я Шекспира,
Его портрет смеётся со стены –
Что, глупая, забуксовала лира?

Гляди, опять нагромоздила кучу.

Там птицы ждут. И сумрак, освещённый
Едва затлевшей на небе зарёй,
Так свеж, и так по-зимнему прозрачен,
И так украшен этим снегирём...

Зимний дождь

Добра тебе, Мила, и радости.

Привет, тебе, дорогая!

На сером небе, и стучит снегирьВ пустой кормушке клювом возмущённо.

Так свеж, и так по-зимнему прозрачен,И так украшен этим снегирём...

Но вот восток алеет, словно рана
На сером небе, и стучит снегирь
В пустой кормушке клювом возмущённо.

И сумрак, освещённый
Едва затлевшей на небе зарёй,
Так свеж, и так по-зимнему прозрачен,
И так украшен этим снегирём...

Очень зримо - у нас синички возмущаются, когда на ладошке нет семечки

... моя любимая птица - из сказки.

Рассвет

Февраль...

Мила, как всё жизненно. Прямо будто с тобой рядом до рассвета просидела!

Так про зайцев красиво начала, а потом раз и февраль последний...
Ни-ни! Вот про баян в чайной - это здорово!

Юное сердце ещё прогоняло кровь,
Рваные вены сливали её в песок,
Жадный песок не делился ни с кем добром,
И поглощал без остатка бесценный сок.

Ветер заплачет в пустых небесах навзрыд,
Чёрные птицы подхватят унылый стон…
Мама не знает, где мальчик её зарыт,
Нет на военных могилах давно крестов.

А дамам не к лицу писать стишки,
Ты занялась бы рукодельем лучше,

Но всё ж – февраль! Напьёмся февралём,
пока мы здесь – и ты, и я, и Слово.