Зудящий, как болячка на губе,
Стишок выходит скрюченным уродцем.

О чём ни напишу, как слог ни скуп,
Сквозь ткань стишка проглядывает шильце

И хорошо проглядывает, должна сказать

я тут подпрыгиваю от радости - получила макет своей новой книги, такая радость!

Февраль, февраль...

Февраль, февраль… Зима. Что слышно? Ложится снег, как простыня,
склонилась тонкой веткой вишня – зима в окошке у меня.
Февраль закрасил белым-белым дома и улицы, пустырь,
хоть на денёк, но зиму сделал. Пожалуй, к ночи красоты,
вот этой вот, уже не будет, растает всё. Как тает снег...
Февраль, подверженный простуде, о чём-то тихо шепчет мне,
скользя игрушечной метелью, и сразу тая на руке…
Всего осталось три недели, и будет запись в дневнике –
Весна. Возрадуйтесь и пойте! Дожили, ну и благодать.
А вот спросить себя – на кой те вот эта слякоть, что писать?
Теперь февраль, февраль… А мы-то – давно ли ждали Новый год,
шестнадцатый… Дождями смыто, да как же быстро всё идёт…
Как дни мелькают – мимо, мимо, пустеет новый календарь.
И некому сказать – любимый… Споткнётся сердце и удар
пропустит, вот на этом слове. Твоё лицо в такой дали…
Его мой взгляд напрасно ловит… Мечтали… Жаль, что не смогли
соединить в одну две жизни. Лишь письма. Строчки. И слова.
Ну что ты смотришь с укоризной? Никто ни в чём не виноват.
Как затерявшееся эхо, растают отголоски встреч.
Ты мне писал: « Пора уехать.» Я отвечала – «Не сберечь
тепла родного на чужбине.» И разорённое гнездо
остыло. Быть пустым отныне, воспоминанием о «До»…
Воспоминанием неспешным о каждой ночи, каждом дне…
Пиши мой друг, пиши, конечно, и прячь записочки в Стене.
Проси того, кто равнодушно давным-давно забыл про нас,
кто равновесие нарушил. Затем и строилась Стена,
затем и трещины на камне – почтовый ящик для мечты.
А помнишь, как сказал тогда мне, что сердце здесь оставил ты?
Оно болит в моих ладонях, оно стучит в моей груди
тревожным стуком: «Помнишь? Помню!»
«Не оставляй. Не уходи.»

А всё дела домашние! Помидоры рассаживаю, вот и закрутилась.

Февраль, февраль...

А помнишь, как сказал тогда мне, что сердце здесь оставил ты?
Оно болит в моих ладонях, оно стучит в моей груди
тревожным стуком: «Помнишь? Помню!»
«Не оставляй. Не уходи.»

Спасибо за февральское колдовство!
Неиссякаемого вдохновения!

Мила, у тебя какая-то особая верность этой теме и всегда получается, как в первый раз.

Оно болит в моих ладонях, оно стучит в моей груди
тревожным стуком: «Помнишь? Помню!»

затем и трещины на камне – почтовый ящик для мечты.

Оно болит в моих ладонях, оно стучит в моей груди
тревожным стуком: «Помнишь? Помню!»
«Не оставляй. Не уходи.»

Не могу не согласиться с предыдущим комментарием - Вы колдунья!!!

Классно)))

Сильно, Мила! Мурашки по коже.
Будем ждать март! biggrin
Послушала стихи по ссылке. Классно! Спасибо!

я тут подпрыгиваю от радости - получила макет своей новой книги, такая радость!

Ложится снег, как простыня,
склонилась тонкой веткой вишня – зима в окошке у меня.

Февраль, подверженный простуде

Всего осталось три недели, и будет запись в дневнике –
Весна.

Жаль, что не смогли
соединить в одну две жизни. Лишь письма. Строчки. И слова.

Затем и строилась Стена,
затем и трещины на камне – почтовый ящик для мечты.

Да, Мила, это твоя тема и ты ее каждый раз так преподносишь, что я удивляюсь - неиссякаемая ты наша колдунья))
Уже пора помидоры рассаживать?)) Ух ты, весна на пороге)))

Вот, хоть зиму увидите!))))

Пойду кофе сварю))) сегодня с мускатным орехом)))

Мила, поздравляю!!

Медлительный вечер, течёт, словно ласковый мёд,
и так соблазнительны речи того, кто тихонько поёт,
вливая в беспечные уши слова обольстительных строк,
что надо бы, надо не слушать! Но снова волшебный сурок,
стирая вчерашнюю дату, всё то же проставит число –
куда ты, сурок мой, куда ты? Куда нас с тобой занесло?

Как дни мелькают – мимо, мимо, пустеет новый календарь.
И некому сказать – любимый… Споткнётся сердце и удар
пропустит, вот на этом слове. Твоё лицо в такой дали…
Его мой взгляд напрасно ловит… Мечтали… Жаль, что не смогли
соединить в одну две жизни. Лишь письма. Строчки. И слова.
Ну что ты смотришь с укоризной? Никто ни в чём не виноват.

Хорошо и грустно. Но больше - ХОРОШО!

Всего доброго Вам!

Хорошо хоть помидоры отвлекают

... Там я и укроюсь от превратностей и несовершенства северных Пальмир... по самые помидоры)

За немытым окном проплывает безмолвная жуть,
С тёмно-серых небес осыпаются мёртвые птицы.

А сухие деревья на ломких, корявых плечах
Держат серое небо. И кажется, что на пределе.

Что вот-вот, подломившись под тяжестью грузных небес,
Как последние воины, лягут на землю безмолвно.
И накроют вокзалы, и город, и высохший лес
Слепоглухонемые, тяжёлые, серые волны.

это картинка, от которой сердце заходится.