Сказал бы, что очаровательно, Мила, когда б не так пронзительно и тревожно
ЦитатаМила_Тихонова ()
И поплыву Офелией безгрешной С утра, у всех знакомых на виду.
Безумна, скажут, - впрочем, - и была! Вот только Гамлет кто? Безумие заразно. Кто в ней развил эпистолярный жанр, И раздувал из искорок пожары? И что она с собою понесла, - Ребёночка, стихи, или баллады? Теперь поёт в холодный баттерфляй, Стремительно прочерчивая глади... Но близок час обеда. И назад Выходит, чуть отряхивая стопы Офелия в весенний стылый сад, Чтоб выпить не предложенный ей кофе. Стихи. Проза.
Грустно... Под стать серым Питерским дождям))) "Счастье не пойдет за тобой, если сама от него бегаешь."А.Н.Островский -------------------------------- С уважением. Зинаида
Валерий_Cool, Валерочка, твои экспромты, как всегда, на высоте! Кажется, ты видишь в моих стихах больше, чем я туда вложила))) спасибо! Играть со мной - тяжёлое искусство!
Загруженная массой разных дел, которых быть, наверно, не должно, бросаю всё, письмо читая Ваше, и вот… Не знаю, что сказать? Оно насыщено словами, стиль бесстрашен, и откровенен, будто бы предел пришёл терпенью. Дольше ждать ответа Вы не хотите, нужен он сейчас. Мгновенно, честно, как ответ врача. В растерянности я. Не знаю, как писать ответ на ветер, вспышку света, на тонкий полупризрачный намёк – чернила сохнут и дрожит рука, листок измят, и пуст, и… одинок.
Сказать «спасибо»? Это просто звук, не приукрашенный, не подкреплённый, как камешек в колодец – бульк и нет. И как смогу я написать ответ? А как бы Вы ответили, мой друг, там, на скамье, под облетевшим клёном?
Слова к ответу трудно подыскать, …чернила сохнут и дрожит рука… Дай бог, или, кто там, на небесах, рисует планы наших здешних жизней, чтоб мимо проходящий, не прошёл, остановился и побыл ещё, прислушался и заглянул в глаза, с недоуменьем, с лёгкой укоризной, и всё ж заметил, всё же смог услышать, движенье крови, бег страстей по венам, и разобрался, а не счёл бы лишним ответ исповедально-откровенный.
Вдруг не услышат, вдруг поймут неверно, И просто так, в итоге скажут – скверно? А сердце с дверцей вмиг зарифмовав, напишут, что достало, мол, до донца... что? Солнце (что ж ещё?) моих стихов, сумбурные, напрасные слова, которые расслышит и глухой.
А впрочем, не вникайте, всё пустое, И вряд ли разбираться в этом стоит. Ответить, не ответить – равно пытка. Жаль, ложе коротко, Прокрустов же – в избытке.
А сердце с дверцей вмиг зарифмовав, напишут, что достало, мол, до донца... что? Солнце (что ж ещё?) моих стихов, сумбурные, напрасные слова, которые расслышит и глухой.
Сказать «спасибо»? Это просто звук, не приукрашенный, не подкреплённый,
Ещё как подкреплённый, Мила! С Дём Поэзии!
ЦитатаМила_Тихонова ()
А сердце с дверцей вмиг зарифмовав, напишут, что достало, мол, до донца... что? Солнце (что ж ещё?) моих стихов, сумбурные, напрасные слова, которые расслышит и глухой.
вот так из сумбурного выходит великолепное... А зверь обречённый, взглянув отрешённо, на тех, кто во всём виноват, вдруг прыгнет навстречу, законам переча... и этим последним прыжком покажет - свобода лесного народа даётся всегда нелегко.
А впрочем, не вникайте, всё пустое, И вряд ли разбираться в этом стоит. Ответить, не ответить – равно пытка. Жаль, ложе коротко, Прокрустов же – в избытке.
Дааа, здесь я теряюсь. Мила, как такая словесная красотища рождается? Читаю и думаю, ммм... до чего же великолепно написано! А мне Ваша книжка еще не пришла. Жду-с! Очень
Брожу затерявшимся эхом под сенью цветущих акаций. Ты пишешь, что время уехать, Я знаю, что время остаться. Тебе ли не знать этой муки, Сжигающей сердце и душу, Которая крутит и мутит, Которая тянет на сушу. Подальше от берега моря, Поглубже в глухую пустыню, Где крутят без устали мойры Свои веретёна… И стынет Всё тот же закат неизменный, И воздух всё тот же, и запах. Всё то же опять, несомненно, И страхи на плюшевых лапах За мною крадутся неслышно, И в спину тихонько толкают… Поверь, я хотела – не вышло Уехать. Ну да, вот такая, Приросшая насмерть, навеки К местам, заклеймённым любовью. …Песок попадает под веки И взгляд отзывается болью, А сердце так бьётся неровно, То стукнет, то вдруг замирает, Не вышло расстаться бескровно, Нельзя по-другому у края. Ведь рвётся не только, где тонко, Порой по живому отрежет… И жизнь – бесконечная гонка, А встречи всё реже и реже, И день не кончается чёрный, И час, как и прежде – неровен, И держат по-прежнему корни Любви и разлуки, и крови.
25.03.16. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Сообщение отредактировал Мила_Тихонова - Суббота, 26 Мар 2016, 18:39
Чего-то мало стало стихов, может быть, мне что-то не то капали?
Мил, придут ещё обязательно! Главное, мы все твои друзья тебя всегда ждём. Мне вон ничего не капали, а ещё реже пишется. Так когда Музы нет, с удовольствием перечитываю тех, кого она чаще посещает. Моя авторская библиотека
Брожу затерявшимся эхом под сенью цветущих акаций.
ЦитатаМила_Тихонова ()
Поверь, я хотела – не вышло Уехать. Ну да, вот такая, Приросшая насмерть, навеки К местам, заклеймённым любовью.
ЦитатаМила_Тихонова ()
Ведь рвётся не только, где тонко, Порой по живому отрежет…
ЦитатаМила_Тихонова ()
И держат по-прежнему корни Любви и разлуки, и крови.
Мил, просто нет слов...только вдох и выдох. Спасибо тебе А зверь обречённый, взглянув отрешённо, на тех, кто во всём виноват, вдруг прыгнет навстречу, законам переча... и этим последним прыжком покажет - свобода лесного народа даётся всегда нелегко.
Ох уж эти Мойры, Мила. Крутят и крутят. И никакого ОТК на них нет))
ЦитатаМила_Тихонова ()
И жизнь – бесконечная гонка, А встречи всё реже и реже,
Как нить обрывается звонко У самого сердца надежды.
ЦитатаМила_Тихонова ()
И день не кончается чёрный, И час, как и прежде – неровен,
А что там прокаркает ворон? - Должно быть не "смирно", а "вольно". Теперь ничего не прикажешь Судьбе и хозяйке притона. Хотя здесь кабацкие байки, И также шнуруют пистоны, Но кажется, даже собаки Свои, и трехцветные кошки. Любить невозможно заставить, Пусть даже забытое в прошлом. Стихи. Проза.
А что там прокаркает ворон? - Должно быть не "смирно", а "вольно". Теперь ничего не прикажешь Судьбе и хозяйке притона. Хотя здесь кабацкие байки, И также шнуруют пистоны, Но кажется, даже собаки Свои, и трехцветные кошки. Любить невозможно заставить, Пусть даже забытое в прошлом.
Браво, Валерочка! И спасибо - без твоих экспромтов моя страничка будет намного беднее. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Как этот месяц вздорен и строптив, Настроиться на мартовский мотив Не удаётся – музыка рывками. И сеет целый день прозрачный дождь, Одной и той же нотой – верхним «до», А форточки продуло сквозняками.
Нарциссов нежно-жёлтый аромат Сквозь дождь плывёт, окутывая сад, Пронизанный акцентом гиацинтов. Сорока притаилась под стрехой, Молчит и стережёт свой дом сухой, А неба цвет то серебрист, то цинков.
Ни тучки нет, но нет и синевы, Такие небеса видали Вы – В них ни намёка нет на просветленье. Там ветру просто нечего гонять, Тоскливо… Но мурлычет у меня Ленивый кот, усевшись на колени.
Так щедро ленью делится своей, И я почти мурлычу, ей-же-ей, Мечтая растянуться на диване. И подоткнув подушку под плечо, Мечтать о Вас. Ну, а о ком ещё Мечтать в провинциальной глухомани?
Под тихий шелест тёплого дождя, Мечты и дрёму в рифмы возведя, Добавлю запах тополиных почек… Солоновато-терпкий аромат Меня разбудит и сведёт с ума, Прошив насквозь шрапнелью многоточий…
Нарциссов нежно-жёлтый аромат Сквозь дождь плывёт, окутывая сад,
А нам до этого ещё далеко...где-то в мае нарциссы будут))
ЦитатаМила_Тихонова ()
Ни тучки нет, но нет и синевы,
и тучки и синева весенняя есть у нас))этому и рады!
Такая романтичная запашистая весна у вас там, Мила))) Чудесно! А зверь обречённый, взглянув отрешённо, на тех, кто во всём виноват, вдруг прыгнет навстречу, законам переча... и этим последним прыжком покажет - свобода лесного народа даётся всегда нелегко.
Приросшая насмерть, навеки К местам, заклеймённым любовью.
Грустно и красиво... Вдохновения тебе, Мила!))) Марина Зейтц. Моя авторская библиотека Организатор обучающих конкурсов на сайте СП Член Союза Писателей России