Здесь уже ничего, никогда не спасёшь... 
И поверь - этот выбор не прост. 
Просто ты позвони. Позвони мне и всё. 
Помоги равновесию звёзд. 

Напрасно, всё кругом одно и то же,
И кровь одна и память, и любовь,

Вот жаль – «сегодня» навсегда украли,
Пожалуй, больше нечего украсть.

Кое-что всё-таки не украдут НИ-КОГ-ДА!!!

А если я уйду, то кто заплачет
о киевских каштанах на Руси.

Но забывают русские про пост,
и забывают в Киеве про святость.

прагматичность, борьба за выживание

плетёт на исповеди сказки,
в гостях у Бога.

В индейской боевой раскраске
гуляют стервы.

Воркуют голуби на крышах,
любви взыскуя,
апрель тихонько в город вышел.
Весну такую,
как будто, вижу в первый раз я,
но, всё ж не в первый.
В индейской боевой раскраске
гуляют стервы.
Бензином лужи украшая,
летят машины,
Москва красивая, большая,
домов махины.
И каждый дом, как муравейник,
набит народом,
и пахнет щами и портвейном
под небосводом.
Столица чистится от снега,
скрипя лопатой,
гуляют альфа и омега
вдоль по Арбату.
Ах, этот город изощрённый –
там всё без сдачи.
Путаны просят у Матроны
в делах удачи,
великий В, в преддверье Пасхи,
постится строго,
плетёт на исповеди сказки,
в гостях у Бога.
Лоснятся тёмные иконы,
горят лампады.
Ну, а вобще, всё по закону,
всё так, как надо –
народ безмолвствует привычно,
ему всё пофиг.
Бредёт по улицам столичным
апрель дистрофик.

Это естественный отбор, что-ли, как в ледниковый период? ;)

В индийской боевой как-то перья сразу воспринимаются, и разводы на щеках... мне больше бразильский карнавал вспоминается))

Понравилось, очень. Апрель-дистрофик, надо же, какой образ необычный

Мы тут все орем. Только тихо

Бредёт по улицам столичным
апрель дистрофик.

Ой, посмеялась)))наверно он в городе такой дистрофичный))За городом он вполне окреп... на свежем воздухе))) да точно - раньше говорили - в боевом раскрасе))про нас, наверно!))

в провинции апрель тоже хорош - цветёт алыча, абрикосы, нарциссы и прочее.

Значит, мы - не провинция, клевещут на нас.

Бредёт по улицам столичным
апрель дистрофик.

Возможно, его откормят москвичи!

Апрель питался колбасой,
Но вдруг она подорожала.
Он брёл, дистрофик наш босой,
Сжимая рукоять кинжала
Своею слабою рукой,
А по губе слюна стекала...
Апрель, питался б ты травой,
Зачем тебе, болезный, сало?

В городе все месяца неполноценные и, за редким исключением, дистрофичные и болезненные) У нас вообще зачастую непонятно, какое время года! Насчет колбасы - к Володе Скверу)) он объяснит, что она вредна в принципе)

А месяцы у нас мне нравятся. Смутные такие, неяркие.

Путаны просят у Матроны
в делах удачи,
великий В, в преддверье Пасхи,
постится строго,
плетёт на исповеди сказки,
в гостях у Бога.
Лоснятся тёмные иконы,
горят лампады.
Ну, а вобще, всё по закону,
всё так, как надо –
народ безмолвствует привычно,
ему всё пофиг.

Сколько осталось? Мгновенье, минута, час?
Может быть, годы? Мелькание мотыльков,
словно мелькание всех пролетевших лет,
ближе к свече, хоть бы крылышки не обжечь…
Что в это жизни можно оставить? След
на предпоследнем, немыслимом вираже.

И как я такое пропустила? Обалдеть!

желаю тебе наследить ещё много-много!