В топоре палача отражается яркое солнце, На дубовую плаху ложится фигурная тень, Обречённый на смерть не проснётся и к нам не вернётся, Тёплой кровью, по капле за каплей, истёк этот день. Это просто закат. Каждый вечер становится ночью, Унося навсегда и слова, и дела, и мечты. Не надейся, что он, уходя, на прощанье захочет Хоть какую-то мелочь оставить на завтра. А ты Всё мечтаешь о прошлом, о саде и доме под вишней, Бесполезно, мой свет, ничего не вернётся назад. Всё так просто, до боли, и время почти уже вышло, И разрушился дом, одичал неухоженный сад. А друзья и подруги давно, как и ты, постарели, Всё труднее собраться – судьба не щадит никого… Возле дома затишье, лишь буйные заросли хмеля Шелестят на ветру, обвивая беседочный свод. Понапрасну искать наше прошлое в старой беседке, Здесь чужие следы затоптали его навсегда. Обгоревший листок на ладони, как чёрная метка – Как последний звонок, как последний билет в никуда. Кто здесь письма сжигал, оставляя на память лишь пепел, Кто боялся, что тайны воскреснут из небытия? Обгоревший листок приковал, как крепчайшие цепи, И встревожил мне память любовный изысканный яд.
…В топоре палача отражается яркое солнце – Это сон, не печалься, а просто на плаху присядь. Опадает листва, и летят золотые червонцы, Украшая собой позабытый заброшенный сад.
8.07.16. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Сообщение отредактировал Мила_Тихонова - Суббота, 09 Июл 2016, 14:42
В топоре палача отражается яркое солнце, На дубовую плаху ложится фигурная тень, Обречённый на смерть не проснётся и к нам не вернётся, Тёплой кровью, по капле за каплей, истёк этот день.
ЦитатаМила_Тихонова ()
…В топоре палача отражается яркое солнце – Это сон, не печалься, а просто на плаху присядь.
Мила, я немного по-другому представляла романтические сны... Само стихотворение великолепно! Картинка чёткая и ощущения и эмоции яркие и, как всегда, очень нравятся рифмы)) А зверь обречённый, взглянув отрешённо, на тех, кто во всём виноват, вдруг прыгнет навстречу, законам переча... и этим последним прыжком покажет - свобода лесного народа даётся всегда нелегко.
Ничего себе романтические про плаху, палача!? Мила, рифм у тебя много богатых, а по-нашему - суперских, но непонятно слова:" солнце - не вернётся" и "никого - свод" ты специально не рифмуешь?
, я немного по-другому представляла романтические сны...
Ну, матушка, у каждого своя романтика)))А немножко готики никогда не помешает - отражение солнца в топоре палача - разве это на романтично? А посиделки вечерком на плахе - уж куда романтичнее - натуральный дуб, это тебе не опилочная китайская табуретка. И, вообще - романтика - это наше всё))) Спасибо, Лена!
Цитатаmazhorina-tatjana ()
но непонятно слова:" солнце - не вернётся" и "никого - свод" ты специально не рифмуешь?
Тань, ну как же не рифмую - просто прочти и послушай - Онце-Отца - с ударением на О, ведь именно так мы говорим и так оно звучит. Да, не идеально, но, вполне себе приблизительно, потому что, если я напишу солнце-донце-оконце, так тут уж сразу и застрелюсь. А насчёт никого-свод, здесь очень даже рифма, мы ведь говорим "никово", слоги "во" в обоих словах рифмуются очень чётко. Спасибо! Играть со мной - тяжёлое искусство!
А посиделки вечерком на плахе - уж куда романтичнее - натуральный дуб, это тебе не опилочная китайская табуретка.
Ужасти у вас тут, девушки!!! Я и так в сплошной борьбе за выживание - то ливни, то грозы, то еще какая напасть... А у вас романтичная экзотика - на ночь глядя... Марина Зейтц. Моя авторская библиотека Организатор обучающих конкурсов на сайте СП Член Союза Писателей России
Отпускаю тебя, словно выдох из губ выпускаю, чтобы снова вдохнуть, но уже не тебя – пустоту. Всё теперь не такое, наверно, и я не такая, не такие слова сквозь молчанье моё прорастут. Не согреют тебя, не обидят и не потревожат, и не вздрогнет от слов не таких тишина поутру. Промолчу, не окликну тебя. Проходи, мой прохожий. Переписку смешную движением лёгким сотру. Проходи – без прощания легче намного расстаться, лишних слов шелуха облетает с обветренных губ. Тишина. Никого. Лишь колючие ветки акаций подхватили слова и качают их, и стерегут. И качает меня осторожный заботливый ветер и вливает мне в уши беспечные песни свои. Под растущей луной городок беззаботен и светел - здесь никто, никогда, ни за что не умрёт от любви. Здесь не варят с корицей крепчайший полуночный кофе и не смотрят часами на звёзды до боли в глазах, на полях не рисуют некстати приснившийся профиль, твёрдо верят в рассудок, не веря совсем в чудеса. Отпускаю тебя. Ты растаешь в тумане, как выдох От последнего слова, короткого слова «Прощай». Развалилась кумирня. Растрескался вычурный идол. Всё укрылось под пышной, зелёной стеною плюща. И летят в небеса потерявшие цели молитвы и теряются там, посреди остывающих звёзд, где дороги всегда превращаются в лезвие бритвы, а к утру догорает последний оставшийся мост.
11.07.16. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Сообщение отредактировал Мила_Тихонова - Четверг, 14 Июл 2016, 08:49
Всё пропустил, - и поезд, и города, и допельгангера, пляшущего в отраженьи. Не беспокойся, - болезнь не придёт одна, - с нею приходит вера в выздоровленье. Тени страстей и влюблённостей прошлых лет, - как сумасшедшие, в стенах уютных бродят... их рукава крепко стянуты на спине, - это не ад, а больница умалишённых. Толстый журнал заполняется каждый день, - кто не Алиса, тот рыцарь и прокажённый, - а в зеркалах или стёклах спокойный свет не отражает призраки воскрешённых. Боги исчезли, и даже священный Тот, кто освещал потуги преосвященных в образованьи. Печальный тому итог, - церкви стоят с распятиями в антеннах, радостно машет кадилом семинарист, всё триедино, - бубнит про себя священник, - бог познаваем, и каждый грешащий чист, если подал записочку о прощеньи. Если искать утешения, то в себе, - есть ли оно на свете? Чего же ради, если приходят тени, то брать разбег, чтобы шагать с плакатами на параде? Пусть устремляется время само вперёд, - тело с душою устало уже томиться, и обращает в прошлое томный взор, - разницы нет везущему воз вознице. Слушает он, как совы хранят тишину. сон наколдует волшебный, должно, на счастье. Знает возница тайну, и не одну. Но волшебство творится всегда молчаньем. Не потому ли и едет ещё по мосту, где-то горящему, где-то из тонких лезвий, - тернии, знаешь, не к звёздам всегда ведут, - поезд от станции голос до города эхо. Стихи. Проза.
Отпускаю тебя, словно выдох из губ выпускаю, чтобы снова вдохнуть, но уже не тебя – пустоту. Всё теперь не такое, наверно, и я не такая, не такие слова сквозь молчанье моё прорастут. Не согреют тебя, не обидят и не потревожат, и не вздрогнет от слов не таких тишина поутру.
Я же говорю - ужасти! Нет бы что радостное))) Будем верить в лучшее - и оно непременно обрушится нам на голову. Как гроза)) Марина Зейтц. Моя авторская библиотека Организатор обучающих конкурсов на сайте СП Член Союза Писателей России
Здесь не варят с корицей крепчайший полуночный кофе,
Боже, а как без кофе люди живут???
ЦитатаМила_Тихонова ()
И летят в небеса, потерявшие цели молитвы, и теряются там, посреди остывающих звёзд, где дороги всегда превращаются в лезвие бритвы, а к утру догорает последний оставшийся мост.
концовочка понравилась! вообще всё стихо так точно описывает процесс "отпускания", что ни добавить, ни убавить! А зверь обречённый, взглянув отрешённо, на тех, кто во всём виноват, вдруг прыгнет навстречу, законам переча... и этим последним прыжком покажет - свобода лесного народа даётся всегда нелегко.
Отпускаю тебя, словно выдох из губ выпускаю, чтобы снова вдохнуть, но уже не тебя – пустоту.
ЦитатаМила_Тихонова ()
Тишина. Никого. Лишь колючие ветки акаций подхватили слова и качают их, и стерегут.
ЦитатаМила_Тихонова ()
И летят в небеса, потерявшие цели молитвы, и теряются там, посреди остывающих звёзд, где дороги всегда превращаются в лезвие бритвы, а к утру догорает последний оставшийся мост.
Образность завораживает. Молодец,Мила! "Счастье не пойдет за тобой, если сама от него бегаешь."А.Н.Островский -------------------------------- С уважением. Зинаида
Когда поют многоголосо ветра, а из небесных уст ответом на твои вопросы сорвётся дождь, упруг и густ. И в каждой капельке подробно и вкус, и запах мест чужих, дождя явление подобно тому, что не предположить и не узнать, не догадаться – что он несёт из дальних мест? Срывает с веток цвет акаций, смывает пыль, и всё окрест таким предстанет обновлённым, таким, родившимся едва – берёзы, ели, ивы, клёны, цветы и жухлая трава – весь мир стоит великолепен и нов. А на душе одно – кусает вновь, как будто слепень, пьянит, как терпкое вино, и давит, как тяжёлый камень, не отпуская ни на миг, гнетёт провидческими снами, взломав души моей тайник. Но, что же это, свет мой, что же? Ужели память так горька? Напрасно спешный крест положит на лоб дрожащая рука. Напрасно сбивчиво молитвы прошепчет пересохший рот, и слёзы ни к чему пролиты, напрасны соль и серебро. Там пьёт земля ручьи и реки небесной ласковой воды, и дождик омывает веки, смывая горькие следы… Жаль, что печали смыть не может – она живёт в моей крови. Прописан венами на коже моей печали черновик.
13.07.16. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Сообщение отредактировал Мила_Тихонова - Среда, 13 Сен 2023, 15:16
Мила, отличные рифмы, вообще всё по душе пришлось...но есть одна мелочь - в последней строфе три раза повторяется "печаль". Последние две строки - отличное завершение. А зверь обречённый, взглянув отрешённо, на тех, кто во всём виноват, вдруг прыгнет навстречу, законам переча... и этим последним прыжком покажет - свобода лесного народа даётся всегда нелегко.
Мила, отличные рифмы, вообще всё по душе пришлось...но есть одна мелочь - в последней строфе три раза повторяется "печаль". Последние две строки - отличное завершение.
Да, Лена, вижу))) и правда, многовато печалей. Одну убрала, вторая не хочет уходить. Спасибо! Играть со мной - тяжёлое искусство!
Мил, возможно замена? Например - кручина. Или тоска, грусть. А зверь обречённый, взглянув отрешённо, на тех, кто во всём виноват, вдруг прыгнет навстречу, законам переча... и этим последним прыжком покажет - свобода лесного народа даётся всегда нелегко.