(Памяти моего деда Арона Шурера)
Нет, память не крепка и не надежна,
Да - избирательна. Пятниста шаль...
И звуки, голосА ли там, вдали?
Но я найти пытаюсь – осторожно –
Из детства вспышки, сохранить. Мне жаль:
Мерцают и уходят. Правда ли?
Пытаюсь вспомнить Винницу и деда.
Он болен. Перекошеность лица,
Рука висит – инсульта результат.
Он с палкой. Года два - мне, страх неведом,
Но этот вид – как маска. Без конца
Зовёт он. Шаг - к нему, бегу назад.
Там над кроватью – горестная скрипка...
Она молчит...
С тех пор - полсотни лет...
Скажи мне, дед, ...оттуда... был хоть раз,
Что ты при мне играл на ней? Улыбка
Твоя, любовь – горела? Есть ли след,
Что в памяти живет как - твой - экстаз?
Быть может, в колыбели я слыхала?
В утробе материнской... тот напев?
Когда в руках твоих она – жила...
В чем – жизнь души? И где ее начало?
Зовущий голос скрипки – столько лет...
Услышу - замираю. Так всегда...
В чем дело? Дед ли? Скрипка? Что я - плачу?
Но – звук влечет – и не могу иначе...
4/2012
Спасибо, Анни, а я и не видела здесь комментариев
Я тоже люблю слушать голос скрипки...