У вензелей замерзшего окна,
Что бликами вечерними подсвечено,
Горит огонь на краешке стола-
Над рукоделием своим склонилась женщина.
Мелькает в пальцах тонкая игла,
Нить разноцветьем бисерным увенчана,
Густеет за окном седая мгла
И Верный пес у ног лежит доверчиво.
Что шьет она из бисера, кому?
Известно это Богу одному
И ей, чье сердце сожжено дотла.
Вдруг замерла, свое подумав что-то,
Из милых пальцев падает игла….
Как вечер тих. Окончена работа.
