Пришла: – Раздвиньте узкий круг, я просочусь. – Ты просочишься?.. Ха, просочится! Так-то вдруг… Шагнула – сломана ключица. Осколок душу уколол. – Раздвиньте круг, я вам родная, а то к чему сейчас одна я? Хотите, я накрою стол, произнесу высокий тост и буду радоваться с вами тому, что не попала в хвост, не стала первой нотой в гамме. тому, что не всегда права, тому, что правы те, кто выше, тому, что я молчу о крыше... Но… мысли – это не слова. Все чаще сорная трава – слова… Я подросла их слышать.