Поэзии звенящий марафон набрал разбег.
Стихи везде звучали.
Гремели мэтров голоса.
И им внимали небеса.
Поклонники внимали.
Не заросла народная тропа.
А солнце жарило, как печка.
В тени церковного крылечка
Теснилась зрителей толпа.
Ценя поэзии устав,
Они пока ещё не знали,
Что в этом поднебесном зале
Уже разобраны места.
Но вот, среди высоких слов,
Рекою пламенной текущих,
Пьянчужка, медленно бредущий,
В авоське тащит свой «улов».
За ним матрона спорных лет –
Поклонниц Бахуса образчик.
В руке – с монетками стаканчик,
В глазах – терпенья, мочи нет.
Она не стала долго ждать.
(В груди от жажды сердце ныло.)
Матрона к мэтру подступила,
Прося копеечку подать.
Её желание простое.
Её – бутылка – идеал.
Мэтр, оскорблённый за «святое»,
Увы, копейку не подал.
