Играет в ночи полонез настоящий.
И кружатся тени легко и свободно,
Прощанье надолго с землёй и народом.
Слушая, плачут у речки берёзы,
Роняя на землю прозрачные слёзы.
До хмурых небес полонез долетает,
Звездою горящею вниз опадает.
Касаются клавиш тонкие пальцы,
Судьба музыканта подобна скитальцу.
Мелодия ритм не спеша набирает,
Прощается словно и всё всем прощает.
А может и не было этих мгновений,
Не признан народом Маэстро и Гений.
Ведь нотные знаки не терпят фальши,
Хранится в душе полонез настоящий.
Сергей Брандт, 15.07.2013
