немного виридоновой зелёнки травяной.
И улетают листья, как бабочки, из плена
ушедшей с летом жизни, где сок бродил хмельной
по гибким сильным веткам, по лиственным прожилкам,
где радовался солнцу развёрнутый листок,
где птицы на рассвете зорю встречали пылко,
и, где сверкал росинкой поу́тру лепесток.
Богатою палитрой был каждый день раскрашен,
сверкающих оттенков обрушивался шквал.
Уютный тихий дождик там был совсем не страшен,
а сильный свежий ливень прохладу лишь давал.
Но вот погасли краски. Под тусклым небосводом
всё охра да сиена, да зелени чуть-чуть.
И улетают листья шуршащим хороводом.
И загрустила осень. И лета не вернуть.
