Есть люди, как люди – с работы к экрану,
смакуют на кухне чужую судьбу.
Бывает иначе.
Вот кукольник странный,
ему бы остаться скорей одному
и вечером поздним под лампой настольной
валять или клеить, лепить или гнуть,
умчаться мечтою далёко и вольно,
и душу в придуманный образ вдохнуть.
Он жаден, как Плюшкин, до всякого хлама.
Что люди на выброс – всё тащит он в дом –
и старую брошку, и гнутую раму,
и сломанный зонтик, и рваный альбом.
И пахнет в квартире его не духами,
а краской и клеем, и… звёздным дождём.
И добрые сказки, прикинувшись снами,
его укрывают волшебным плащом.
Все люди, как люди. А этот чудачит,
всё что-то колдует, не спит по ночам.
Вдруг… о́жили куклы.
А что это
значит?
Что детство опять возвращается к нам.
