Гортанным криком разрывают тишину.
Идет в атаку как на праздничный парад
Десятилетний воин, маленький солдат.
Разрезан фланг врага ударом ножевым,
И каждый хочет быть героем, но – живым.
В горячем ветре пузырит рубашки стяг,
И рядом пули не отлитые свистят,
Земля от бомб воображаемых гудит,
И вдруг он слышит: «Падай, падай, ты – убит!»
Раскинув руки, мальчик падает в траву,
Всего мгновенье для полета наяву.
Повсюду запахи цветные. Благодать!
Ах, как приятно в этих травах умирать!
А небо синее, с бездонной глубиной…
Но как убитым сможет он прийти домой?
Молчит отец, и с укоризной смотрит мать…
Ну, разве можно так игрою жизнь ломать?
И по ковру июньской тени кружевной
Идет герой, пускай убитый, но – живой.
Судьбу сражений он не хочет выбирать
И даже так вот, понарошку, умирать.
Его встречать выходит мама у ворот.
Июньский полдень. Сорок первый год…
/Октябрь, 2011
Теги:
