Слово застряло в зубах как конфета. Сладкое, словно из детства ириска. К нёбу прилипло строкою из Фета, шелестом легким ветвей кипариса. Слиплось. Не хочет быть стихо творением, матом, абстракцией, просто звучанием. Дайте мне В руки Перо поколения. Мне не для творчества, для ковыряния.