Суккубус 3.2

ОГЛАВЛЕНИЕ (скачать книгу в fb2)

Глава вторая

Утро. Психиатрическая клиника Бернарда Сноу. Палата двадцать девять. Пациент – Кэтрин Розенталь.

- Могу я побыть с ней наедине? – спросил Кинг. Широкоплечий санитар смерил его оценивающим взглядом, довольно хмыкнул и кивнул.

- Позовете меня, когда закончите.

Дверь за спиной Кинга закрылась. На ключ. Мелкий дождь барабанил в окно. Кто-то не закрыл кран, и льющаяся вода журчала в раковине. Кинг поправил белый халат, накинутый на плечи. Пододвинул к кровати стул. Сел. Кэтрин. Ее голубые глаза были открыты. Золотистые волосы разбросаны по белой подушке. Сухие губы потрескались. Худая грудь под больничной пижамой вздрагивала с каждым новым вздохом.

- Кэтрин? – негромко позвал Кинг.

Она повернула голову и посмотрела на него. Губы вздрогнули в попытке родить улыбку. Затянувшиеся на них раны лопнули, и в их ложбинках снова заблестела кровь.

- Я думала, ты не придешь.

- Я принес цветы.

- Я скучала.

- Без меня?

- Без цветов, глупый.

Кинг улыбнулся. Положил букет на тумбочку и взял Кэтрин за руку. Кожаные ремни стягивали ее запястья и лодыжки.

- Как ты себя чувствуешь?

- Хочешь поменяться местами?

- Это хорошая клиника.

- Тот санитар, что привел тебя. – Кэтрин сглотнула. – Он иногда заходит ко мне. Ночью. Понимаешь?

Кинг опустил глаза.

- Посмотри на меня.

- Кэтрин…

- Я сказала, посмотри на меня! – Она откашлялась. – Все это лечение – чушь собачья!

- Мы должны через это пройти.

- Ты ничего мне не должен, Клайд. Пойди лучше трахни свою жену. Сними напряжение.

- Кэтрин…

- Видеть тебя не хочу! – Она отпустила его руку и отвернулась.

- Кэт…

- Я сказала, убирайся! Пошел вон! – Ее тело изогнулось. Белая пена покрыла губы. – Видеть тебя не хочу! Слышишь?! Видеть тебя… – Губы ее задрожали. Голубые глаза заблестели от слез. Дежуривший за дверью санитар вошел в палату.

- Вам лучше уйти, детектив.

Кинг поднялся на ноги.

- Не трогай меня! – заверещала Кэтрин, когда санитар попытался успокоить ее. – Не смей прикасаться ко мне! Ты, жирное отродье! Урод…

Кинг шел по коридору, и эхо разносило дикие крики, отражаясь от больничных стен. Вездесущее эхо…

- Миссис Бэкслэнд? – Кинг открыл дверь и вошел в кабинет главврача. Женщина лет пятидесяти с копной кудрявых крашеных волос каштанового цвета оторвалась от своих записей. – Простите, мэм, что отрываю…

- Ничего страшного. Вы…

- Клайд Кинг.

- А! Детектив! Хотите исповедаться? – Она подмигнула ему выцветающим карим глазом.

- Нет, –  смутился Кинг. – Я хотел…

- Поговорить об этой девушке? О Кэтрин Розенталь, да? Ах, не удивляйтесь! У таких людей, как вы все написано на лице.

- Она уже почти год здесь…

- Но вам кажется, что ей становится только хуже?

- В общем, да.

- Поверьте, вы не первый, кто усомнился в компетентности наших методов. И всем вам я могу сказать лишь одно: психические расстройства – это не рак, который можно вырезать или убить препаратами. Человеческий мозг – наименее изученная часть нашего тела, поэтому работа с ним крайне сложна.

- Я не говорю о мозге. Я говорю о человеке, док!

- Сколько вам лет, детектив?

- Двадцать семь.

- Я старше вас вдвое.

- Простите, если показался груб…

- Ничего страшного. – Бэкслэнд устало улыбнулась. – Я отлично вас понимаю.

- Нет, не понимаете.

- Еще как понимаю. Кэтрин, видите ли, много рассказывает о вас. Очень  много, детектив.

- Что это значит?

- Это значит, что вы для нее единственный человек, который имеет значение в этом мире. И не важно, что из ее рассказов правда, а что нет. Главное, что она верит в вас.

- В меня?

- Да, детектив. Не разубеждайте ее в этом, если, конечно, вы действительно желаете ей добра.

- Док?

- Да, детектив?

- У нее есть шанс поправиться?

- Нет.

Кинг опустил голову.

- Что ж, по крайней мере, честно.

***

Тэмми: вымокшая до нитки, в ночной рубашке на голое тело, со стертыми в кровь ногами. Она сидела на скамейке, обхватив руками трясущиеся плечи. Зубы стучали. Мысли путались. Сон? Нет. Явь? Нет. Дождь стих, выгоняя людей на утренние пробежки. Женщина в сером костюме и айподом на шее, тяжело дыша, пробежала мимо Тэмми. Длинноволосый парень в коротких шортах и черной майке громко присвистнул, но предпочел не останавливаться. Пожилой мужчина с золотистым ретривером на поводке остановился, чтобы закурить. Собака подбежала к Тэмми и, виляя хвостом, лизнула ее руку.

- Не бойтесь, мэм, – сказал мужчина. – Джерри совсем не злой. – Он близоруко прищурился, пытаясь разглядеть ее лицо. Собака громко тявкнула. – Мэм? – настороженно спросил мужчина. – С вами все в порядке?

Тэмми подняла голову, посмотрела сначала на него, потом на собаку. Нет, похоже, это был не сон. Совсем не сон…

- Хотите, чтобы я позвонил вашим родным? – заботливо предложил мужчина. Тэмми снова глупо посмотрела на него. – У вас есть родные, мэм?

Нет. Определенно не сон. Тэмми шмыгнула носом и закивала головой…

Сестра приехала спустя час. В машине отца было тепло и пахло лимоном.

- Какого черта ты вытворяешь?! – накинулась на Тэмми Кристин. – Могла бы предупредить, в конце концов! Я всю ночь места себе не могла найти! Где ты была?

- Я не знаю.

- Как это? – Кристин смерила ее негодующим взглядом. – Где твоя одежда? Черт! Да что, в конце концов, с тобой происходит?

- Я видела Смита.

- Рада за тебя. – Кристин поджала губы и включила передачу. Мотор загудел, разгоняя тяжелый «Эксплорер». – Ты, значит, шляешься по мужикам, а я должна ночи из-за тебя не спать?!

- Он не убивал ее.

- Не поняла.

- Кевин не убивал Джесс. – Тэмми прибавила температуру в салоне. – Так он мне сказал.

- Подожди-ка… – Кристин снизила скорость. – Ты что, встречалась с тем самым Смитом, который убил твою подругу?

- Да.

- У тебя совсем крыша поехала?! – Кристин покосилась на сестру. – Ты хоть понимаешь, как сейчас выглядишь? Он что, вытащил тебя из дома, не дав одеться?!

- Меня отвела к нему Джесс.

- Джесс? Это та, которая была твоей подругой?

- Да.

- Черт! Ну, точно крыша поехала!

- Мы должны что-то сделать.

- Ну, уж нет. Все, что я сейчас сделаю, так это отвезу тебя в психушку, и вот там, уверяю, найдутся люди, которые выслушают весь этот бред. Им, по крайней мере, за это деньги платят. А с меня хватит!

- Ты не сделаешь этого.

- Черт! Конечно, я не сделаю этого. Мне только сестры в сумасшедшем доме и не хватало!

- И пообещай, что никому не расскажешь.

- Что я должна рассказать? Что моя сестра шляется голая по городу под ручку с зомби? Нет уж! Увольте!

- Вот и отлично. Я сама во всем разберусь.

- Да. Ты уж разберись, пожалуйста. А то в следующий раз я пришлю за тобой отца, и будешь разбираться с ним. Поняла?

- Я думала, что сплю.

- Слышать ничего не хочу! – Лицо Кристин изогнула гримаса презрения. – Ведешь себя  как ребенок, ей-богу!

***

Утренний бриз раскачивал одинокую финиковую пальму, нависшую над крышей белого бунгало. Машина с коронерами еще не приехала, но шума хватало и без нее. Хозяин выстроившихся в ряд маленьких домиков, то и дело промокая желтым носовым платком потеющий лоб, отчитывал толстую мексиканку, словно это она была виновна в случившемся переполохе. Зеваки в разноцветных пляжных пижамах, которым некуда было спешить в это утро, сгрудились возле полицейских машин. Пресса еще не приехала, и Вест искренне радовался этому факту. Он поднялся по деревянным ступеням, открыл входную дверь.

- Мы ничего не трогали, – сказал молодой патрульный. Вест кивнул.

- Где тело?

- В спальной.

Темнокожая девушка лежала на большой кровати, широко раскинув руки. Ее скрюченные пальцы сжимали белую, как снег простынь. Большие глаза были широко раскрыты и смотрели на каждого, кто переступал порог спальни. Губы изогнуты в какой-то дикой усмешке, напоминавшей не то оскал, не то ужас обезумевшего человека. Ее одежда была снята и лежала возле кровати – маленькая горка ткани, предназначенная подчеркивать доступность. Вест заглянул в черную дамскую сумочку: губная помада, расческа, тональный крем, пудра, пачка сигарет, пара презервативов, антибактериальная смазка для интимных частей тела… Вест достал телефон и в третий раз набрал номер Кинга.

- Где тебя черти носят?

- Уже еду.

- Шевелись!

Он вышел на улицу. Закурил.

- Снова душитель? – спросил его патрульный.

- Пока не знаю. Кто нашел тело?

Патрульный рукой указал на толстую мексиканку.

- Не очень-то похожа на убийцу. Не так ли, детектив?

- Чтобы убить, большого ума не надо.

- Заключим пари?

- Нет.

- Боитесь проиграть?

Вест не ответил. Завывая сиреной, подъехала машина коронеров.

- Зачем им сирены? – улыбнулся патрульный.

- Боятся опоздать. – Вест сплюнул себе под ноги.

- Гм! Такими темпами скоро и похоронному бюро выдадут мигалки.

Надрываясь клаксоном, в толпу зевак вклинилась машина Кинга.

- Жаркое утро? – спросил он Веста, прикуривая на ходу.

- Ты опоздал, Клайд.

- Тело видел?

- Да.

- Что скажешь?

- Скажу, что если еще раз опоздаешь без веской причины, составлю на тебя рапорт.

***

Бургхайм. Рой шел в его кабинет, готовясь к худшему.

- Выпьешь? – спросил редактор.

Рой посмотрел на початую бутылку скотча. А что ему терять?

- Пожалуй, да.

Два стакана. Молчание. Треск клавиатуры под пальцами секретарши.

- Закрой дверь, Рой.

Тишина. Скотч обжег губы, расползаясь теплотой в желудке. Колючий взгляд Бургхайма не отрываясь следил за Роем.

- Ты мне нравишься, парень. В тебе есть хватка. Да. – Бургхайм закурил и жестом показал Рою, что он может последовать его примеру. Синий дым устремился к потолку. Рой посмотрел на бутылку. К чему разговоры? Может лучше напиться - и дело с концом? Кому нужны эти долгие прелюдии?

- Я все понимаю, мистер Бургхайм…

- Правда?

- Правда. – Рой затянулся сигаретой. Быть водителем не так уж и плохо. Платили хорошо, да и работа не пыльная. Он встретился с Бургхаймом взглядом – маленькие темные глазки. Может быть, ему удастся уговорить редактора оставить его на прежней работе? Пусть журналистом ему не быть, но, может быть, он сможет стать водителем? Они ведь неплохо ладили с редактором, когда все было именно так.

- Знаешь, Рой. У меня есть принцип. Что бы ни происходило, никогда не возвращайся назад.

Черт! Рой закрыл глаза. Нет, жизнь определенно смеялась над ним. Раз за разом. Снова и снова.

- Я знаю, о чем ты думаешь.

- Да о чем тут думать?!

- О многом. Жизнь такая странная штука, что в ней всегда есть о чем подумать. Она  как женщина, понимаешь? То любит тебя, то ненавидит. То предает, то сводит с ума. И чем больше в ней красоты, тем меньше ты можешь доверять ей. Она будет рядом до тех пор, пока ты нужен. Понимаешь, о чем я, Рой?

- Я не отказался бы еще выпить, мистер Бургхайм.

- Выпей, если хочешь, только учти, тебе еще работать сегодня.

- Что это значит?

- Это значит, что я повышаю тебя. Хватит перекладывать бумаги. Займись делом. Может, и накопаешь чего-нибудь интересного.

- Но вы говорили, что из-за моей сестры…

- Именно из-за нее я тебя и повышаю. Не удивляйся, сынок. Жизнь  - странная штука.

- Я не понимаю.

- Помнишь Сюзанну Моро?

- Честно говоря, не очень.

- Не страшно. Отправляйся в архив и подними дело старика Олдмайера.

- Что за дело?

- Убийство.

- Вы издеваетесь?

- Думаешь, не потянешь?

- Не понимаю, почему сейчас нужно заниматься этим.

- Потому что сегодня утром убили девушку. Шлюху. Задушили, если быть точным. И это уже второй случай за неделю. И знаешь, что я сказал, взглянув на фотографии убитых? Это точно дело старика Олдмайера! У душителя тот же почерк. Может, не так изящно, но это он. А потом я навел справки, и оказалось, что убитая сегодня ночью шлюха работала на Грегори Боа. И я вспомнил о тебе, Рой, вернее, о твоей сестре, и сказал, почему бы не дать парню шанс?! И вот теперь ты здесь.

- Это подло.

- Нет, Рой. Это жизнь, и совесть – это последнее, что должно волновать тебя. Материал – вот твоя главная цель.

- Будь вы на моем месте…

- Будь я на твоем месте, ты бы был на моем, а отсюда, уж поверь мне, все выглядит совсем иначе.