серый туман обнимает реку.
жизнь, непохожая на картинку
уже отчеканила
четверть века.
жизнь, непохожая на эпопею,
лишенная драмы и кульминации.
словно молитву: "пусть я успею
всё написать,
но не исписаться.
пусть мне удастся,
что не по силам -
пылью взорваться в ярком полёте.
в конечном итоге, что я просила? -
не оборваться
на радостной ноте
и не сломаться
иглой по винилу,
звук отравив металлическим ядом"
всё, в чем себя я когда-то винила,
я приняла.
потому что так надо.
воздух пропитан гнилостной влагой.
дождь обещался, но не пошел.
вечер.
я с ручкой, вином и бумагой.
осень. смеркается.
всё хорошо
