Баюкаю себя постом разлуки,
усни душа, надежд не вороша!
А сны -  твои протягивают руки,
срывают с губ признаний нежных звуки,
с ярмом раздумий в виде барыша.

Не влюблена, не безупречна нравом,
могу сломать твоей судьбе хребет.
Зла нелюбовь! Замедленной отравой
день изо дня,(помилуй, боже правый!),
вливаясь в кровь, любовь сведёт на нет.

И ненависть, к броску готовой коброй,
расправит в стойке смело капюшон,
обида, попечительницей доброй,
ей на защиту встанет хлеще СОБРа -
сюжет, увы, и горек, и смешон.

Нет, не желаю Мендельсона звуки!
В приюте одиночества уют.
Зачем же ночь усиливает муки,
а сны, твои протягивая руки,
мне по ночам покоя не дают?