Птица ночная забилась в стогу.
Месяц ладьей проплывет в облаках -
Это Россия проснется в стихах.
В платье тумана обернут стан мой.
Вниз по тропинке иду я домой.
Белый гусенок в притихших руках -
Вечером он затерялся в лугах.
Утром роса на траву упадет.
Кто-то, нагнувшись, с листочка попьет.
Ходит преданье, что Прокл святой
Лечит недуги небесной росой...
