Безвременье ветрами пыльными.
Неужто нам судьба такая -
Прожить с подрезанными крыльями,
В буране не добраться дО дому,
Петь и любить всегда иначе?
Неужто то, что нам не додано,
И называется удачей?
А поезда уходят в завтра,
В туман, во тьму, в луну кровавую.
И прошлогодних листьев запах
Уронит нас на землю талую.
Но не узнать об этом даре нам,
Приговоренным к высшей мере.
Неужто то, что нам подарено,
И называется потерей?
1947 год, Омчак, лагерь.
