Поручику Тенгинского полка.
В рубахе красной он к барьеру вышел.
В траве фуражка с горстью алых вишен
Их накануне оборвала Алка
И угощала: « Ешьте, мне не жалко!»
А над горою громоздятся тучи
«Быть непогоде» - думает поручик
И от барьера переводит взгляд
На угасающий за тучами закат.
Поручику Тенгинского полка
Отпущен жизни миг у Машука.
Нацелен кухенрейтер в правый бок,
Как тщательно прицелился стрелок!
Убит поэт, мертвы его глаза,
И дрогнул вечер - грянула гроза.
Он знал заранее, что жизнь закончит плохо.
Убит талант – поэзии эпоха!
Вопль горести ему уже не слышен…
В траве фуражка с горстью алых вишен.
