Не спится в сумраке ночном:
Как сын, что мне всего дороже?
Молю лишь только об одном:
«Приди к нему на помощь, Боже!»
Совсем некстати та война,
Что вдруг явилась у порога.
И мать в безмолвии, одна,
Застыла с болью и тревогой.
Молчи! Молчи? Терпи? Страдай?
А боль так давит страшной силой!
Опять войной охвачен край,
Опять там множатся могилы.
Для сердца нет чужих границ,
и нет различий в цвете кожи!
Вот там, среди похожих лиц,
мой сын! Нет… Мой – чуть-чуть моложе…
А сердце, голубю под стать,
Взметнулось… Камнем вниз куда-то…
Затихло… Надо, надо встать…
Нужны мне силы ждать солдата!
Не сам он выбрал бранный путь,
Ботаником дразнили в классе,
Писал стихи, хотел блеснуть
Своим талантом на Парнасе.
А тут – война! С портрета дед
Сверлил из-под бровей лохматых:
«Смелей, внучок! Фашизму – нет!»
И мой ботаник стал солдатом.
Вот выстрел! Боже! Пронеси!
В боку саднит подобно ране.
Ничьих сынов не воскресить,
С последним вздохом каждый - «Мама!»
А мне - в окопы вместо них!
А мне бы дать отпор фашизму.
Чтоб устыдившись, враг утих -
Ведь встала мать на страже жизней!
