Я пишу о любви. А о чём же писать мне ещё?
Это то, чего нет, что не встретишь на каждом углу,
И нигде не купить, и на свете дороже всего, -
Только то ли, пред чем каждый жизнью своею в долгу?
Это ложь напоказ, и намеренно точный расчёт,
И торговля горячим товаром, где правит инстинкт,
И ошибки судьбы, - но мне кажется, это не то,
Что должно называться "волшебное чудо любви".
Я пишу о любви. А она не доверится мне, -
Раз обманешь ее, - и навечно, пиши, потерял:
Это тайный грааль и глубокая боль изнутри,
И её не найти ни на самом заброшенном дне,
ни у звёзд голубых, что стирает, поднявшись, заря...
Это то, для чего существует ещё этот мир.
