Скрипучий блюз несмазанных петель
Едва живой от ветхости калитки...
Слой пыли, будто мягкая постель,
Скрывает сколы на садовой плитке.
Вхожу туда, где был когда–то сад.
Когда–то. Был. И жил. В другой эпохе.
А то, что было столько лет назад,
Сейчас — воспоминания. И вздохи.
Ни ветерка. В пыли мои следы,
Как барельеф из гипса или глины.
Вокруг густая чаща лебеды
И дебри диких зарослей малины.
Я помню сад в деревьях и цветах.
И в летний зной он полон был прохлады.
Я знал его. И часто видел в снах.
Но... не застал живым. Не стало сада.
Прощаюсь. Ухожу. Возврата нет.
А сны? Теперь неважно — будут, нет ли...
И исполняют реквиемом вслед
Скрипучий блюз калиточные петли.
Был когда-то сад...
