В этот пасмурный день
солнце выйти из туч не осмелится.
Нет романтики в том,
чтобы слушать дожди за окном.
Перемелет мигрень
и печаль та упрямая мельница,
Что и ночью, и днём
машет крыльями в сердце твоём.
Жизнь как стопка листов
заполняется новыми датами.
Каждый день гороскоп
на любовь сочиняешь себе.
В нём пылится остов
твоей гордости, ряженной в латы, и
Говорит сердцу «стоп»
и упрямо не верит судьбе.
Сколько не прекословь,
счастье рядом – такое манящее!
Дотянутся во сне
так легко, явь же вновь чуда ждёт.
Отчего же любовь,
пусть нежданная, но настоящая
Выдыхается, не
совершив даже первый полёт?
Сомневаешься ли
или просто таишься в безмолвии?
Наяву жизнь твоя
не идиллия радужных снов.
И в мечты о любви
бьют не стрелы Амура, а молнии,
От обид на себя
и несказанных вовремя слов…
(ИШ)
