С тихой дрожью на сбитых локтях,
Не сдержать убегающих стрелок,
На ладонях, в песочных часах.
Обречённые путаться вечно,
Буд-то нити в засохших плетнях,
Мысли глупо свисают узлами,
В обесцвеченных солью глазах.
Очень часто вскипают от боли,
Ещё реже танцуют в кругах,
Проливаются каплями в слёзах,
От бессилия в слабых руках.
Разбрелись на потерянных тропах,
По задворкам потухшей души,
В ожидании глупых обменов,
На фальшивые чьи-то гроши.
Не поддавшись торгам на задворках,
Мысли за душу чувства возьмут,
К перекрёстку разбросанных стрелок,
За надеждой-мечтой отведут.
И тогда уходящие в вечность,
Тропы где-то сплетутся в одну,
К тихим стукам потухшего сердца,
Поднесут на ладонях мечту.
На песочных часах циферблата,
От мечты прорастёт лепесток,
Заблудившие мысли когда-то,
Заплетутся в единый клубок.
