Никакой не гений здешний,
А, всего лишь - мировой.
Ведь ты думал головой,
Чтоб стихи твои читали
В мирной жизни, в дни баталий
Даже сотни лет спустя,
Сообщая в «новостях»,
Что ты - лучший из поэтов,
Также, что родился летом
И тропа не заросла,
Ведь следам не счесть числа
К творчеству. А как иначе?
Ты в поэзии маячишь
До сих пор. Вот и свети,
Чтоб не сбиться нам с пути.
