Я в темноте один, в костер бросаю хворост.
И слушаю, как кровь теряет скорость.
И бьется маленьким комком в груди синица.
Стремительный полет все реже снится,
Она пока еще жива, еще щебечет.
И тонкий голосок звучит предтечей.
А запах тлена от листвы вина пьянее -
Кладбищенский отсвет на всем синеет.
Молчим о смерти мы, не поминаем всуе.
Готические шпили ночь рисует.
И тщатся вырваться из замкнутого круга
Влюбленные, проросшие друг в друга.
И слышно мышь, шуршащую в подполье.
Покоя нет, все – суета безволья…
