Комфорт трясёт и дует в щели,
И гололёд замерших трасс,
Несёт тебя от самой двери.
И балансируя, скользишь,
Хватая воздух ртом в надежде:
-"Что это сон. Ты только спишь.
Что утром будет, всё как прежде".
Но нет, рулетку понесло,
Фортуна ойкнула от страха,
И дай-то Бог, чтоб повезло,
Чтоб не сказали:- « Что дал маху».
И изменяя чёт на нечет,
Не пожалеть себя потом,
Что крыть зеро походу нечем,
Как только ангельским крылом.
