определённости нет ни на йоту:
то приласкает с теплом и любовью,
то огорошит таким наворотом
ветра, дождя и едва ли не снега...
Нрав за неделю меняет раз восемь:
с вечера — лето, а утром с разбега
будто ныряешь в глубокую осень.
Что там весна и погода! Не краше
норов у жизни: немного пригреет,
нежно погладит — и вдруг ошарашит
точным и жёстким ударом по шее.
Терпишь удары, щипки и уколы,
дни напролёт только этим и занят,
соображая, что жизнь — это школа:
хочешь — научит, не хочешь — заставит.
Школа есть школа, и в ней укоризне
явно не место к учебным основам...
Поздно, пожалуй, учить меня жизни
где-то поблизости от выпускного.
