Сарториус мне писал, что ты опустился, что ты почти не жилец, а точнее - самоубийца, что, таким как ты - он писал мне серьёзно - лучше сидеть на печи, а не летать к звёздам.
Понимаешь, морская вода по солёным утрам остро пахнет хрустяще-зелёной арбузною коркой, ну а горы, кряхтя, тащат солнце на крепких закорках, преграждая дорогу летящим навстречу ветрам.
Она сидела у окна: простоволосая, немая. Изба дышала ароматом сушеных трав. Морщинились углы и печка остывая, Там что-то колдовала, как дряхлый костоправ.
Сила в творчестве, сила - в создании силы.
Не в деньгах, от которых душа, задыхаясь, гибнет.
Сила в правде, которая вовсе не так красива, -
но увидишь её красоту, и - могила..
Итак, доцент Файнгольд открыл свежий номер местной газеты «Краснолучская правда» на последней странице. Здесь среди объявлений о продаже шлакоблока и вестей о курином дохе, в рубрике «Разное» он прочел то, что заставило его вскочить, и, обхватив голову руками, забегать по кабинету. В заметке сообщалось дословно следующее:
На узком операционном столе лежала, раскинувшись, обезьянка Чича. Из ее рта торчала интубационная трубка, наркозный аппарат периодически вздыхал, мониторы ярко светились разноцветными цифрами и ритмично пикали, на черном экране плыла изумрудного цвета кардиограмма. Живот обезьянки был выбрит наголо, обложен стерильными салфетками и оранжево блестел от бетадина.