Прекрасной, богатой, дамы.
Смотрела она на поэта
Из золоченной рамы.
Строчки писались сами.
Усталости не было груза.
Сидеть он так мог часами.
Его вдохновляла муза.
Бархат красного платья.
Волос золотых корона.
- Кто ты?! Хотел бы знать я! -
Поэт восклицал влюбленный.
Забыв о жизни реальной,
Бледный, с блуждающим взглядом,
Он видел себя в зале бальной,
Танцующим с нею рядом.
Свечи, музыки звуки.
Он, шепча ей:"Психея!" -
Целовал ее руки,
Улыбнуться не смея.
Умолял:"О! Святая!
Ну скажите хоть слово!"
Просыпался, стеная,
В доме старом он снова.
В тесноте комнатушки,
Проклиная путь грешный.
Он, рыдая в подушку,
Кликал смерть безуспешно.
А затем, вновь, смиренно,
Он сидел у портрета.
И писал вдохновенно,
До зари, до рассвета.
К лику дамы прелестной
Взгляд его был прикован.
Рифмы странны, чудесны.
Наш поэт очарован.
Беден, болен чахоткой,
Одинок в мире этом.
Но, по-прежнему четко,
Точно, слово поэта.
Делать деньги - искусство,
А стихи не в почете.
Уничтожены чувства,
Сожжены, не прочтете!
Ничего не осталось
У бедняги поэта.
Сохранилась лишь малость -
Он не продал портрета.
С неба дождь заунывно
Лил и гром гремел громко.
Он смотрел неотрывно
На свою незнакомку.
Угасая, в печали,
Вновь мечтал он о танце,
Но перо не держали
Ослабевшие пальцы.
Не дано нам жить дважды.
На полу, у портрета.
Мертвым, утром, однажды,
Обнаружат поэта.
Так закончится драма
О несчастном поэте.
А богатую раму
Хитрый вор заприметит.
Он до золота жаден,
Дверь, к тому же, открыта.
И портрет был украден.
Все прошло, позабыто...