Не всегда весёлые стихи,
Льются и струятся из души.
Судьба поэта горькая, лихая,
Плачет иногда в ночной тиши.
Говорят, она любовь такая,
Говорят, горька она лиха…
Только реченька моя родная,
Нежно ласкает свои берега!
И по ладошке не угадаешь,
Как судьбу свою разгадаешь?
Былое, увы, не вернёшь…
Да разве с этим заснёшь?
Как же, душу свою излечить?
Только в этом не надо спешить.
Жду всегда с надеждою звонка,
Я знаю, всю жизнь тебе дорога.
Пишу родные для меня стихи,
На зорьке уж пропели петухи.
И льются, и струятся из души,
Не забывай, звони мне и пиши!
