Густели в хранилищах сот.
Тяжелыми каплями падали люди
с небесных сорвавшись высот.
И гибли, оставив лишь мокрые пятна
На сером бетоне времен.
И в каждом воскресшем, и в каждом распятом
Искали созвучье имен.
По стертым ступеням приданий спускались,
И края достигнув Земли,
Меж первых попавшихся сосен остались
И дальше уже не пошли.
Но ждут, что однажды сокрытой тропою
Заветный посланец грядет.
Их, словно овец, подведя к водопою,
Святою водой обольет.
Рис. Збигнев Бексинский
© Copyright: Михаил Найденов, 2013
Свидетельство о публикации №113012600260
