"Я сегодня весь вечер буду,
Задыхаясь в табачном дыме,
Мучиться мыслями о каких-то людях,
Умерших очень молодыми,
Которые на заре или ночью
Неожиданно и неумело
Умирали, не дописав неровных строчек,
Не долюбив,
Не досказав,
Не доделав..."
Борис Смоленский.
***
Уходили мальчики на войну,
Оставляли лирику на потом.
Хоронили мальчики тишину
Под разрывы пуль и снарядов гром.
Под "ура" хмелели в пылу атак.
Жить бы им, писать о любви в тетрадь,
Целовать девчонок, но вышло так -
Уходили мальчики умирать.
А войне, понятно, ей дела нет -
Лирик или физик - в один всех ряд.
И в могилу братскую лёг поэт
Двадцати лет отроду в аккурат.
На войне, известно, как на войне...
А поэт от Бога - всегда пророк.
Он оставил дома тетрадь и в ней
Сам себе как будто судьбу предрёк...
