Быть может, в чем-то даже жрец,
Высоких ценностей хранитель,
Отчасти, может быть, мудрец.
Один, как в поле лист осенний,
Который ветром унесло,
Из чуств он создан, из мгновений,
И не приемлет в мире зло.
Ему всё видится иначе,
Всегда душа его горит,
Порой бывает, даже плачет,
Когда он с музой говорит.
Он видит жизнь подчас суровой,
Мечтает всё в ней изменить,
Но он, не бог - кудесник слова,
И может дверь лишь приоткрыть,
Туда, где жизнь течёт иначе,
Где всё подвластно доброте,
Как много это в жизни значит,
Служить заоблачной мечте!
