Ворчит бабуля с верхней полки.
Мол, всё трендят, трендят, трендят,
В душе мороз, в груди осколки.
«Имейте совесть, дайте спать!
Кому сейчас всё это нужно?
Зачем бумагу зря марать?
Звучит всё сухо и бездушно».
А там внизу простой пацан
Стихи попутчице читает.
И от поэзии мадам
В мечты тихонько уплывает.
Ей стало легче вдруг дышать,
Забылось всё, что душу ранит.
Она не хочет вспоминать,
Что утром всё на место встанет.
И разбегутся их пути,
И новой встречи не случится.
И им друг друга не найти,
Им нужно навсегда проститься.
Он не попросит номерок
От скромности простого быта.
Она не даст ему намёк,
Что сердца дверь уже открыта.
Что вроде бы на фитильке,
Уже огонь воспламенился.
И кто - то шепчет налегке,
Ведь это он, который снился.
Он не похож на тех, кто был
В её объятиях горячих.
Кто звёзды под ноги сулил,
При этом взгляд стыдливо пряча.
Кто приносил букет цветов,
И уходил к другой под вечер.
Он будто из других миров,
Ночь коротка и миг не вечен.
И постучит в окно рассвет,
Что делать? Время неподвластно.
Простынет от покоя след
И на душе опять ненастно.
Он не решится подойти
И нежно взять её за руку.
И прошептать ей: «Не грусти»,
С губ не слететь такому звуку.
Она на станции сойдёт,
Он лишь проводит её взглядом.
И целый мир их не поймёт,
И лишь во сне бывать им рядом.
Он будет по ночам писать,
Стихи для нежной незнакомки.
А утром скромно убирать,
Поглубже в чрево книжной полки.
Ей будут снова обещать
Златые горы, счастья реки.
С колена руки целовать,
Пока не свяжутся сном веки.
