Сработана, налажена добротно.
Остатком лака кое-где горит.
За ней незримо прошлое стоит,
Что в глубь веков ушло бесповоротно.
Над той избой, где пряжа споро прялась,
Столетье за столетьем пронеслись.
Текла и обрывалась чья-то жизнь.
Избы уж нет, а прялка мне досталась
И памяти прядёт живую нить,
Свивая время, судьбы воедино.
И прошлого так явственны картины,
Что их уж невозможно позабыть:
Мать легонько ребёнка качала.
Чуть поскрипывала колыбель.
Тихо песню ему напевала
Про степные снега, про метель…
Цвёл на косах платок узорный.
Пахли руки парным молоком…
Плач в избе раздавался скорбный
За ушедшим на фронт мужиком…
Век, что с горем наполовину,
Потянулся, тоскливый, как стон.
Навивал на судьбы бобину
Год за годом, как пряжу, он.
Как бы ни было горько и жалко,
Нам прошедшего не изменить.
Всё прядёт эта старая прялка
Наших судеб суровую нить.
