С каждым годом всё меньше остаётся в строю ветеранов.
Тех, кого в сорок пятом отпустила живыми война.
Всё сильней к непогоде ноют их застарелые раны,
С каждым днём тяжелее на груди стариков ордена.
В память вплавились прочно смертоносные вспышки разрывов,
Дикий вой артналётов и погибших друзей голоса.
И не верят порою, что дошли, уцелели, что живы.
И гремит канонадой им умытая ливнем гроза.
Сны тревожат ночами – в них опять трескотня пулемётов
Да предсмертные хрипы. Горло рвёт громовое: «Ура!»
И в грохочущем небе вновь в горящих они самолётах.
Просыпаются с криком и не могут заснуть до утра.
С каждым годом всё меньше остаётся в строю ветеранов.
С каждым годом всё дальше та священная наша война.
Лишь для них она рядом, их тревожат военные раны,
И на старых мундирах поминально звенят ордена.
