Большого нет ума сказать, что все мы черви
безмозглые и мёртвые к тому же.
Клеймо – клеймом, а там над нами вечер и
закат теряет цвет весьма натужно.
Когда бы ум был – было бы веселье
на пару румбов вправо в ритме румбы:
присели, встали, прыгнули, присели…
Устали. Встали рядом… с клумбой – тумбы.
Но нет… А потому, назло поэтам
мы оживём в ускоренном прогрессе.
И вот без компаса в протяжном менуэте
продефилируем, незнающие стрессов.
А то… Какие стрессы у безмозглых,
незнающих, не верящих, не пьющих?
О, не дари, ты, мне ночей промозглых,
поэт… Я - человек! Бывает пуще?
* * *
… Бывает? М-да… Большого нет ума
сказать. Сказать подобье слова…
Не потому ли Мир – всегда тюрьма,
что между “ч” и “ч” нам всё лилово?
< 28 мая 2013 года >
