В которых
беззащитная душа,
Плетётся одиноко по дороге,
Усталым пилигримом
не спеша.
Стесняясь наготы при ярком свете,
В прицеле
пристально смотрящих глаз,
Доверчиво протягивает плети,
Надеясь на сочувствие
хоть раз.
Сочится кровь
из ран на голом теле,
В пыли
багряный
оставляя след,
Превозмогая боль,
стремится к цели,
Сквозь ряд обид,
предательства и бед.
Невидимо бредёт она по миру,
И лишь в рифмованной строке видна,
А что ж поэт,
что стих отдал Зефиру?
…Сидит и пишет снова у окна…
