Мне оставил записку:«Ты прости, дорогая, не жди.
Я, по сути – бродяга, и вот, я опять улетаю
В странный яростный мир, где не бродят грибные дожди.
Там нет шума берёз, только кактусы точат иголки.
Там в конце декабря всё сжигает слепая жара.
Там не ставят смешной разноцветной рождественской ёлки,
Да и ёлок там нет. Ты прости, дорогая, пора!»
Равнодушный декабрь, засыпая следы, мёл позёмкой.
Где-то там, в странном мире ослепла от солнца жара.
Здесь сверкали огни, вкусно пахло рождественской ёлкой,
И с высокой горы с визгом скатывалась детвора.
Ты прости, дорогой, только я за тобой не поеду.
Мне милее берёзы, снежок и грибные дожди.
Пусть позёмка бежит по почти заметённому следу.
Я совсем не бродяга, прости дорогой, и не жди!
