в красную рубаху.
Это утро.
Это утра прикасается рука
к ночному страху.
И уходит боль тревог
постепенно.
Ночь отступит в облака
ежедневно.
Никуда мы не уйдём.
Здесь так мило!
Полыхает, как огнём,
розы куст, над могилой.
Разговаривают те, кто расстался.
С теми, кто сейчас вовне,
гладят галстук.
По мерцанию тишины
входит утро.
И дела, дела. Дела!
Глупо. Мудро.
Прикоснётся солнца луч
к боли-страху.
Ночь оденет облака
в красную рубаху...-
Григорий Буртаев. Лос Анджелес. Июль 31.2013. 0521
© Copyright: Григорий Буртаев, 2013
Свидетельство о публикации №113073106033
