Опавших листьев свежий сор,
Остатки лета, что прошло,
И луж мерцающих стекло.
А дождь стучится, как всегда,
Как будто просится сюда:
В домашние уют с теплом,
В людьми уже согретый дом.
Но, что он принесёт с собой?
Готов-ли рядом, сесть с тобой,
И греть холодный мокрый нос
В платке девичьих тихих слёз?
Где грусть, так ластится к плечу,
Что - слов касаньем, я лечу...
