может быть, всё - игра, ты мою не заметила боль,
может быть, я не прав, что так жёстко итожу мгновенья
наших прожитых встреч и твою в них фатальную роль
Ты грустна и молчишь, чертишь знаки обломанной веткой,
замер парк в полутьме, ожидая огни фонарей,
плачет листьями клён, загрустивший над нашей беседкой,
видно жаль старику, что прощанье - удел сентябрей.
Что ж, пора мне, прощай! Не виню я тебя, недотрога,
не смотри на меня, словно птица с подбитым крылом,
улетишь забывать под волнами осеннего смога
поцелуи мои, согревавшие сердце теплом.
Только мне без тебя, не наверное знаю, а точно,
будет трудно дышать, словно рыбе в песках берегов,
не парить в небесах светлым духом в бессонные ночи
и стихов не писать, раздарившему радугу слов.
